A Falta de Chispa.

Hace tiempo que no queda nada que hacer, nada como salir del pellejo reseco y malholiente, con los dientes chuecos llenos de moscas, para aburrirse mortalmente sucio y hacia ti; la distancia que apaga la aurora es complice de la rendija por la que se cuela la madrugada. Salir, salir de esto, salir de que, adonde... afuera, a fracasar por último, al menos intentarlo, dar pelea; es más que quedarse cargando con la existencia a la sombra del bonsai, como siempre, o planear grandes proyectos para siempre sin realizar, (¿poner pastito? chh, va a quedar precioso), o transcurrir como un domingo feriado y con nubes. Prender todas las luces para evitar la soledad, para no estar solo, apagarlas de a una y correr por la casa en busca de los enanitos que huyeron al bosque, aterido, desvelarse a tientas y compartir las cosas caras, tocar fondo y no nadar (en el mar que es el morir), o volar, o caer, o de-caer en para aguas, no en para caídas como la alta sor, de a poquito, a eternidades, y re-caer e insistir en lo del boxeador literario y el critico federado, que se lamentan en medio del gas; aunque esta vez, de seguro, no habrá explosión alguna, ni enfermedad a falta de vacuna.