miércoles, 25 de diciembre de 2013

capitulaciones y huídas para guerras, fiestas y jardines del futuro

(y si estoy solo otra vez, no es casualidad, 
morir por tií 
no figura ahora en mi plan)

te complicas
y me rindo a la orden de no sufra

(la lealtad
-y curiosamente, el desapego-
son primero hacia uno)

mientras,
caen canciones tele dirigidas por un flanco
en corazón franja de Gaza
siempre entre navidad y reyes magos

murió la flor, pero siempre hay flores para el que desea verlas
murió la flor, pero esas eran canciones del llanto que nos gusta

así que vista al frente y camine hacia el sol
que siempre vuelve a salir
desde que no hay cosas nuevas

vista al frente hacia el pacifico sentido que adquiere el mar
en que se baña el horizonte que camina

vista al frente y llore, que es la emocionalidad del dios

vista al frente y llore tranquilo, que nadie le va a decir nada
y afuera es mejor que adentro

vista al frente, sin alaraca, mayonesas,
ni semen.

porque de los alaracos, es el reino de la izquierda
la mayonesa el paraíso
y el semen la respuesta que necesitaba el doctor Manhattan para comprender el milagro humano
el milagro del mamífero más torpe al reproducirse.

bemoles detonan entre navidad y reyes magos
y no podemos esquivar la culpa,
dicen los plomo fundido,

bemoles juveniles, muere nicolasa
al tiempo de accidentes, calores y noticias,
de tráfico sin movimiento y educación sin aprender,

por otro flanco

caen corazones
nenúfares
con promesas de futuro y recuerdos que se tejen

así que vista al frente y no se pierda, que no hay dónde
vista al frente y marche hacia las flores;
avance tres espacios y repita su jugada

saque una tarjeta de misterio colorado

martes, 24 de diciembre de 2013

Carta del suicida - Gonzalo Rojas - 1940

Juro que esta mujer me ha partido los sesos,
porque ella sale y entra como una bala loca,
y abre mis parietales, y nunca cicatriza,
así sople el verano o el invierno,
así viva feliz sentado sobre el triunfo
y el estómago lleno, como un cóndor saciado,
así padezca el látigo del hambre, así me acueste
o me levante, y me hunda de cabeza en el día
como una piedra bajo la corriente cambiante,
así toque mi cítara para engañarme, así
se abra una puerta y entren diez mujeres desnudas,
marcadas sus espaldas con mi letra, y se arrojen
unas sobre otras hasta consumirse,
juro que ella perdura, porque ella sale y entra
como una bala loca,
me sigue adonde voy y me sirve de hada,
me besa con lujuria
tratando de escaparse de la muerte,
y, cuando caigo al sueño, se hospeda en mi columna
vertebral, y me grita pidiéndome socorro,
me arrebata a los cielos, como un cóndor sin madre
empollado en la muerte.

martes, 3 de diciembre de 2013

(autogestalt)

I

de todas las esquinas del mundo,
la tuya (sic)

II

apañar, compartir, pelusear

III

-ok, puede que eso de "el lenguaje construye realidad" no sea del todo pasta base, pero la realidad es mucho más que lenguaje

IV

el problema no es irse
(porque uno se va)

el regreso es la neurosis