insistí tanto (en)
verte
y lo imaginé (de al menos)
1000 formas
pero estás (cansada)
y tienes (sueño)
nada malo
el error es la esperanza,
el entusiasmo.
distancia,
una distancia grande nos separa
y solo queda leer
en silencio
o mirarte viendo tele mientras duermes.
martes, 21 de diciembre de 2010
No comas nada que no estés dispuesto a matar,
no mates nada que no estés dispuesto a comer,
no mates,
no comas.
Al carajo los vegetarianos, todos los dioses son carnívoros.
Diez portazos por minuto en las manzanas que no rodean, mientras caminamos, por San Miguel. Portazos y gente corriendo que llora desconsolada, abrazos. Los pastores que guían oraciones con las manos en alto y a todo sol, parecen ser los únicos cuerdos en medio de la incomprensible vorágine policial de órdenes, contraórdenes y desconcierto.
Ochenta y un víctimas fatales -correspondientes al cuarto piso de la torre 5 sur, habitada por reos primerizos rematados sin derecho a beneficio1-, explican el desconsuelo de las más de mil personas que se agolpan en Ureta Cox con San Francisco.
Como el sector incendiado da a la calle, decido ir a dar una vuelta antes de meterme en el perímetro acordonado para las autoridades y la prensa. Toda la vida me ha impresionado la relación a grito pelado entre los presos en sus ventanas con sus parientes junto a la reja.
A este precario sistema de comunicación, se suma la desesperación ante la escasa información de la que se dispone. Algunos presos sacan sus brazos y saludan. Al menos dos familias sienten alivio con un sólo saludo que responde a la polifonía callejera.
El audio de esos gritos debiera estar en las radios y no los lamentos, explicaciones y respuestas de las autoridades. ¿qué se le puede decir a la madre de un joven privado de libertad, bajo custodia de los gendarmes, que no sabe si su hijo está muerto?
Los funcionarios de la ANFUP hablan del hacinamiento, los detectives, encargados de la identificación de los cuerpos calcinados saludan con cara de espanto a sus colegas que les ofrecen agua. El presidente anuncia cárceles modulares, los diputados comunistas dicen que esto es por culpa de la alta tasa de encarcelamiento, el ministro Morandé se retira en el mismo zorrillo que luego trajo a los honorables, la encargada de prensa anuncia puntos de la misma cada una hora.
Un funcionario del penal sale con una lista y anuncia a los que están vivos, a los que quedaron de la torre cinco sur, la lista de los fallecidos se desprende por ausencia aunque llaman a no perder las esperanzas, pues al parecer hay otros cinco reos en la guardia.
Luego de la lectura de la lista (a través del parlante de un chanchito de tierra o cuca policial), la desesperación se hace evidente e incluso se insinúan algunas escaramuzas, pero el horno no está para bollos, la gente no sabe a quien responsabilizar, contra quien tomársela y mantiene el compás de espera.
Pobreza y dolor junto a la plaza Madeco, pobreza y hacinamiento al interior de los penales, helicópteros, sirenas, ambulancias y vehículos del SML listos para llevarse los cuerpos mientras aparecen los rostros ancla de los canales: Nuñez y Repening por ahora, el resto debe venir el camino, hasta viene el presidente, pobreza.
Poco a poco, los parlantes comienzan a llamar a los familiares de aquellos reos que fallecieron por asfixia y no calcinados, que son los únicos identificables.
A medida que entran a reconocer los cuerpos y salen con el rostro desencajado, los colegas de la prensa sangrienta no trepidan en poner sus micrófonos infectos en el rostro de los deudos que achinados hablan de la vida de sus muertos. “Íbamos a tener una casa, le faltaba poquito pa' cumplir la condena”, escenas de intenso dolor, rematan los colegas al unísono.
Usted habla de mi vida
como si hubiese elegido dedicarla a delinquir.
Pero se equivoca.
Yo quería hacer algo con ella.
Tenía aspiraciones, tenía proyectos.
Nunca quise este final,
todo el horror,
todas esas muertes.
Alguna vez imaginé las cosas de otra forma.
Los delitos que cometí
fueron para mejorar el remedo de vida y de familia que tengo
sin embargo, todo fue inútil.
todo sucedió como si estuviera escrito.
Hasta llegar a la soledad de este cubículo
donde la luz permanece encendida
día y noche
mientras el tiempo no pasa
y lo mejor que puedo esperar de la vida
es una muerte rápida.
Usted habla del crimen
como si fuese un vicio que algunos practicamos
por una especia de abyección congénita
o de desafío antisocial a las reglas de la colmena.
Pero se equivoca.
El criminal no nace, se hace.
Y el camino de la abyección es un largo aprendizaje
que, para muchos como yo, coincide con el de la supervivencia.
Ser un individuo útil para la sociedad.
Lo intenté.
Nadie quiso contratarme por mis antecedentes.
Sesenta lucas.
Eso es todo lo que pude llegar a ganarme honradamente.
Es la sociedad la que nos rechaza, Señor Ministro.
Es esta colmena la que, como a zánganos, nos desecha por inútiles.
Finalmente,
aunque hoy sea acribillado
por quienes en algún momento me exaltaron
y sea una vergüenza nacional,
le recuerdo Señor Ministro,
que soy parte del producto interno de esta sociedad.
Aunque usted,
desde la cómoda oficina en que se encuentra,
jamás entenderá.
Desde las alturas del poder,
nunca podrá siquiera imaginar
lo que es la vida
acá
en los bajos fondos.
Segunda carta a los poderes
Señor Juez:
Como sabe,
hace algún tiempo le solicité a mi abogado
códigos y otros textos legales
que he venido estudiando para planificar mi defensa.
Déjeme decirle que sus últimas resoluciones me tienen muy molesto.
Entre otros cargos usted me ha procesado por el delito de secuestro.
Ha cometido un grave error.
Lo que correspondía, en derecho, era la figura de robo con violación.
Aunque poco importa a estas alturas.
He sido delincuente desde niño,
alguna vez creí que el Sistema Judicial estaba para aplicar justicia.
No para secar individuos en la cárcel.
Tengo 26 años.
La mitad de ellos los he pasado preso.
ahora sé que,
culpable o inocente,
una vez dentro de esta trampa ya nunca más se sale.
Nunca.
De cualquier forma,
quiero agradecerle que me haya tratado
como a un ser humano.
No como a un animal peligroso
o un monstruo de feria.
Le agradezco también la máquina de escribir.
Ha sido de gran ayuda para la redacción de La Obra.
Discurso del perdón
No pido perdón.
Los delitos que cometí
fueron atroces, lo sé.
Pero sé también
que ningún gesto de arrepentimiento
va a mitigar
el dolor de las víctimas.
Que el daño es irremediable.
Yo soy el que no tiene perdón.
Yo soy el condenado.
En esta edición, correspondiente al 14 de Octubre, Ariel Zuñiga visita el bunker de snob con un entertenido análisis de la situación política chilena. este programa es todo un documento de contingencia y pese al paso del tiempo, no pierde actualidad ni humor.
hoy llegué a las 3 y media de la mañana, mi mamá me recibió con suchi y luego vi documentales de colo colo, acompañando a mi perro q está mega dopado (con tramadoles)
por primera vez en mucho tiempo, con el can en franca mejoría, siento que tengo un lugar en el mundo
son 20 para las siete de la mañana, la radio cuenta los desastres tras el terremoto en indonesia y yo estoy despierto porque a eso de las cinco me tocó sacar al perro, que estaba encima de la cama y quería salir al baño, osea al patio, la cosa es que hubo que armarse de valor y acompañar.
esta amaneciendo, en la ventana cada vez se ve más claro, una mañana blanca, no sé bien si porque está nublado (hay quienes dicen que lloverá) o porque aún no hay suficiente luz como para darle calor a la mañana.
es bacán como los animales son capaces de entregar mucho cariño. mi familia anda de viaje, aunque decir familia es un poco mucho para decir hermano y mamá, pero en fin, a eso se reduce el núcleo.
lo de los bichos lo decía porque este personaje negro me mira con ojos inmensos y luego sigue acicalándose. es mi compañero de estos días que estoy solo y lo más entretenido es que no tengo que hablar con nadie, salvo cuando salgo.
y salgo poco, así que hablo poco, preparo el material para la feria y estoy cachando que me faltan como seis lucas en cartulina para las tapas de las plaquettes, así que eso sería la salida de mañana, digo de hoy, aunque llueva.
ayer se me fue la tarde en arreglar la impresora (Brother HL2140). no es que haya estado mala, sino que como para los pillines de los fabricantes el negocio son los cartuchos/toner y no las impresoras, ponen trabas al uso industrial de las mismas, que es justamente lo que yo hago al imprimir libros en la casa.
así que para desbloquearla -porque el truco consiste en que cada determinado número de copias las impresoras se taiman- hay que encontrar el contador de páginas (que suele ser un plastiquito móvil con un resorte) y fijarlo con scotch en su posición inicial (dejarlo inmóvil).
luego hay que resetear la impresora, para lo que hay que prenderla con el botón apretado hasta que se enciendan todas las luces. entonces se suelta el botón y se vuelve a presionar 5 o 7 veces (depende del modelo). sabemos que la reacción es positiva cuando tira la página de prueba o se apaga la luz de toner.
faltan 30 segundos para las siete, parece que es verdad que llovería porque cuando fui a recoger el diario habían algunas gotas en el suelo. el moreno también aprovechó de salir a hacer lo suyo.
en la radio hablan de esperas en hospitales y amputaciones de dedos por píes diabéticos.
después de arreglar la impresora imprimí unas plaquettes, 40 de cardani y 40 de las mías, a lo que se le suman los tirajes secretos de lo de gonzalo y sebastián. de la mariela quedan como 10 libros, ojalá que alcancen para la feria. aún no hacemos lo de alcaíno.
yo no sé si le haga bien al perro tanto regaloneo, sobre todo considerando que a lo que empiece la feria no podré estar tanto con él, pero tengo que interactuar con alguien y el moreno es el único que me acompaña, por estos días.
el moreno tiene distemper, mi perro querido, compañero, amigo, hermano, compadre, cuate.
igual se supone que estamos a tiempo, porque es un perro joven y todavía se para, aunque le tiemblan las patitas más traseras.
y se mea. pero eso es cosa del corticoide, dexametasona, que desinflama su columna porque el coso está en la médula. le duele cantidades. por eso tramadoles inyectables y antibióticos de amplio espectro acuden en su ayuda, porque para esto no hay remedio, dice la literatura, sólo fortalecer su sistema inmunológico, quitarle el dolor y esperar a que el cuerpo se la gane al bicho.
estos días no he salido, todo el día cuidando al perro.
yo creía que era la espalda, algún trauma severo, no sé, una caída de la que sólo puede recuperarse. pero el examen dio positivo, dijo.
vamos a dar la pelea, fue lo otro que dijo, hay que pincharle lo mismo por tres semanas, y esperar que no empeore y se neutralice la acción del virus.
malas noticias, hay que levantarse y comprar pañales para adulto.
y quererlo, porque el cariño es lo único para ayudarlo.
En el marco del segundo encuentro de poetas jóvenes de Argentina y Chile, Trasandes, hablamos con los poetas argentinos Chalo Ras y Pablo López, junto a los poetas chilenos Cristóbal Soto (el gestor del evento) y Nicolás Muñoz.
Nuevamente anima Elias Hienam y su sidekick, el gentil Macana. Esta vez NO nos encontramos en nuestro habitual búnker y atención al cameo de Oscar Saavedra.
La selección musical de esta ocasión es ‘The Magnificent Seven’ de The Clash, ‘Mañana en el abasto’ de Sumo y finalmente ‘Señorita’ de Lumumba.
la contradicción reside en que hablamos de una cumbia triste, contaminada y con frío, con partes que las cambiaron para que no sonaran tan feas, feas de años de pavimento, tierra y abandono, volantines hechos en papel cemento que vuelan al son de una cumbia triste, cumbia del hogar, de lo lindo del baldío cuando pongan el pastito, ¡qué poco importa si la cumbia triste moja el corazón, el aire, la ciudad!
una cumbia en la medida de lo posible, si pavimentaron la cancha y la vida, cumbia en blanco y negro, ¿dónde se ha visto un arco iris?
una comuna de la aldea, hospital abandonado en la comuna, tres cuadras al poniente.
se enfermó el Moreno, 'estomago agudo', dijo el veterinario.
yo cachaba que le dolía la guata del día anterior y le había dado un poquito de viadil para que se le pasara, pero como me miraba con cara de ayuda lo llevé donde este gallo, que le puso una inyección que le cambió al tiro la carita.
Después me dijo, dale pan con leche, arroz con pollo o posta cruda. El vetera hablaba de las cosas que había sacado en perros, gatos y ratones, que tachuelas, que chupetes, calcetines, que ojala no sea un clavo, que sería bueno hacer una radiografía grande, de medio cuerpo, la mitad de atrás.
Pero la radiografía grande salía 19 mil. en la consulta y la inyección se habían ido otros catorce y yo decía chucha, es caleta de plata y el vetera seguía con la tontera, que podían ser tachuelas o una patada en el abdomen, o carne con vidrio y que en tal caso no hay remedio y que sufren mucho. ¿pelearon con la vecina en la semana?¿había maestros en la casa?¿están vacunados los perritos? se nota que le duele, el pan con leche ayuda a que suelten lo que obstruye, por que puede ser que esté trancado o que esté torcido y si es así sería una urgencia. Ahora bien, con lo inyectado debería soltarse. ¿no lo han visto hacer caquita con sangre?
Hay cosas desagradables de la profesión del médico de animales. Una de ellas es oler la caca de los animalitos, porque en el olor se saben muchas cosas, cuando es parvovirus, por ejemplo, sale un olor fuerte, como todas las cacas, pero con un poco de olor a muerto. Se sabe al tiro, además que son explosiones un poco sanguinolentas. Hazle cariño en la orejita, eso, comunicate con él. se nota que le duele la guatita.
Igual sería raro que tuviera parvovirus, porque tiene cuatro años y esto en general le da a las guaguas ¿le han visto garrapatas? Las garrapatas transmiten muchas enfermedades, tanto a los perros como a nosotros, no sólo el parvovirus, pero si es una infección viral sabremos al tiro, así que no te sorprendas si tiene explosiones coloradas y con un olor bien fuerte. Si tienen varios perros y problemas de garrapatas, lo mejor es que vayan a la municipalidad y que pidan fumigar, o comprar los químicos y fumigar ustedes mismos, porque de aquí a que vayan los de la muni, se acaba la temporada garrapatas2010.
bueno, hablando en plata ¿hacemos la radiografía?
eh, yo creo que mejor esperamos a ver como sigue mañana su evolución.
bueno, pero acuerdate que puede ser cualquier cosa, aunque me extraña que no tenga fiebre, pa mi que se comió algo, ¿le gusta hurgar la basura? ojala no sea nada malo y podamos hacer la radiografía mañana.
llegamos a la casa y el nigga se sirvió feliz un montón de pan con leche y un poquito de su arroz. la cocacola con azúcar ni la miró.
ahora duerme plácido en la cama, atravesado y con la nariz seca (?)
por esos días le había tomado un miedo terrible al teclado. en buena medida, todas las represalias fueron soslayadas, pero aún conservaba esa pequeña incapacidad de mover los dedos, como si algo anduviera mal con las articulaciones y la muñeca. tal vez dormía con los puños cerrados, o golpeaba muros en borracheras. La cosa es que escribir le dolía.
por esos días recién lo habían despedido, es cierto que tuvo cierto margen de negociación, pero la verdad es que salió con poco, -lo bueno es que no tengo nadie que de mi dependa, dijo vagamente cruzando san antonio por la alameda. de los motivos de su despido no quiso hablar más, dos muchachas inocentes, dos policías, cuatro editores, un número x de agencias de inteligencia(?) y el hilo que se corta por lo más delgado. todavía no terminaba de ser 'el nuevo' y ya se marcha como 'el breve'.
le dolían las articulaciones, sobre todo sobre las teclas, sin duda no eran dedos para piano. le dolía la muñeca fracturada cuando crío, al huir de una patada paterna. le dolía la semana, todo se había arreglado para bien y pintaba para final feliz, pero sospechaba.
para pasar las penas se fue a ver a su equipo al litoral, leyó comics y oyó temas, se encontró con los amigos y fumó su tabaquito cantando melodías negras, blancas y negras.
aquí la historia se pone confusa, amores a destiempo re encontrados con error, aunque si algo siente que le debe es valpo y lo lamenta. pero vamos por parte, pensó taimado en la casa de su tía en playancha, -es natural que me duelan las manos, dijo para sí, en la torpeza de su gesto cuando la danza.
de regreso a la soledad y la culpa se sintió cristiano de ejemplo, pero le dolía el teclado, los dedos y la muñeca. leyó más cómics y vio noticias, jugó con su perro y salió a trotar, pero le ladraban las manos empuñadas cuando dormía.
de todo lo que pasó el fin de semana, me queda claro que nada es en vano y que una vez limpias las heridas solo queda mirar adelante
es verdad que uno está solo, pero no lo suficiente como para hacerlo dudar de lo que vale, o al menos de lo que cree que valen cosas en las que uno cree.
si el hilo se cortó por lo más delgado es por la comodidad de algún mediocre, "este país completo funciona como una mafia siciliana. Estar en lo de uno es estar en contra y lo hacen notar", por ahí decirle oí a un hombre cruel y si es así, supongo que "la saqué barata", pero no es lo que siento, por que tengo un sabor súper amargo en la boca y me da rabia.
Lo bueno es que supongo que tendré más tiempo para dedicarle al perro negro y a la calabaza, pero eso forma parte del próximo capitulo y no del triste final de éste.
Temuco, calle Prat esquina Claro Solar (en esta región de La Araucanía conviven varios conceptos de mundo)
la foto es del gran Héctor Gonzalez de Cunco.
Amigos, por problemas de tiempo (y espacio) no alcancé a subir el programa de la semana pasada, osea uno estaba en podcast y el otro en megaupload, pero no actualicé el blog porque estaba trabajando, durmiendo, celebrando y viviendo.
En fin, les dejo estas nuevas y entretenidas conversaciones que sostuvimos, junto al Gentil Macana, con dos grandes amigos como son Rodrigo Olavarria y Víctor Quezada.
Olavarria es poeta, está próximo a publicar "Alameda tras las rejas" por La Calabaza del Diablo, y además es traductor, pues tradujo "Aullido" de Allen Ginsberg nada menos que para Anagrama, además, la leyenda cuenta que en cierta ocasión sedujo a una chica gracias a Snob.
Quezada es también poeta, ha publicado "20" (2004) y "Muerte en Niza" (2010) por Ediciones Marea Baja, además trabaja en el blog lacallepassy y siempre está metido donde las papas queman, próximamente abrirá una página en la que editoriales independientes como Marea Baja, Libros del Perro Negro y Cuadro de Tiza mostraran sus publicaciones de forma gratuita, en formato de papel digital (sí, igual que los diarios). Yo vi la página piloto y está de vivos, al igual que el programa.
en fin, dos entretenidas conversaciones, buena música y Snob, porque los libros están tan caros.
Con voz sutilmente gangosa, la poeta leyó algunos de sus versos y recibió aplausos efusivos. Ahí estaba Libros del Perro Negro, una editorial basada en la autogestión y en donde piensan que hacer un libro es también un gesto político.
Licenciada en Pedagogía en Castellano, la poeta Mariela Malhue lanzó su primer poemario. La escritora fue presentada en el lanzamiento de “Estancia y Doméstica” como una mujer “que ha puesto en juego todo lo que trata de conquistar nuestro pensamiento” por el poeta Gustavo Barrera. El libro en palabras de su autora “contiene mucho dolor y el dolor es belleza. Me carga decirlo, pero si vamos a luchar por algo luchemos por la belleza” concluyó en la instancia donde leyó algunos extractos e impactó con su particular voz.
Mariela comenzó a crear “Estancia y Doméstica” el 2007 en el taller “Texturas”. Publicó algunos extractos en la antología Nunca nunca y en la revista Nomadías. Trabajó en el poemario hasta que en mayo de este año lo envió a la editorial Libros del Perro Negro. Luego hubo un proceso de discusión, diálogo literario, y se cambiaron algunos títulos. “El libro nos pareció largo, pero necesario por el contenido íntimo a la hora de construir un cuerpo, una casa, un territorio lleno de enfermeras doctores y fans”, comenta el poeta Elias Hienam, quien había sido compañero de Mariela en “Texturas” y ahora la respalda a través de su editorial.
“Es un libro necesario porque es una voz trunca, entrecortada, de una vida casa, cuerpo, patria encierro, una voz muy femenina. Es difícil de leer, pero no difícil en el sentido de Proust, que es como pegarse palos en la cabeza, sino que difícil como algo costoso, desértico, no es el hogar amable del anhelado retorno lárico, no. Es un hogar encierro vida por la ventana, aire azumagado y pelos de gato; infartos, hilachas y aseo” nos cuenta Elias.
“Hacer libros es también un gesto político”
En Octubre de 2009 Elias había escrito un librito de poemas al que quería ponerle un nombre. Ahí nació Libros del Perro Negro y la idea del librito finalmente se convertiría en un poema más elaborado (“El patio de las perras”).
Al poco tiempo, la editorial fue invitada por sus compañeros de universidad de Ediciones Marea Baja a la feria Furia del Libro. Para formar el stand Elías prefería tener más de un libro. Entonces contactó a Raul Alcaíno (mención honrosa del premio Roberto Bolaño) y le ofreció publicar su texto “Después de la victoria”. De esa manera Hienam y sus compañeros pusieron 3 lucas cada uno para la primera inversión de plaquettes ( libros doblados y corcheteados que parecen fanzine) y con eso consiguieron los $2.500 que gastarían en el stand.
Libros del Perro Negro se autogestiona. Ellos mismo encuadernan e imprimen las publicaciones en sus casas, pero tienen en consideración que no les interesa vender “artesanías”. “Nuestras publicaciones salen a competir como cualquier otra y eso implica un trabajo bien hecho, en serie y a precios razonables”.
“Hacer libros es también un gesto político, en el sentido de que un grupo de amigos decide correr todos los riesgos, editoriales, textuales, de relaciones y económicos para publicar un documento que consideramos necesario; más allá de publicar nuestros propios textos, que es algo que está contemplado, creemos que vale la pena el esfuerzo cuando tiene sentido lo que vas a decir”, cuenta Hienam.
Libros del Perro Negro también ha publicado el plaquette “Pasaje Tala” de Carlos Cardani Parra y el libro “Dios es el Yotro” de Alejandra del Río. Hasta fin de año proyectan lanzar tres publicaciones: una de Gonzalo León, otra de Raúl Alcaino y un poemario de Sebastián del Pino.
Nos acompaña en este episodio Maori Pérez, joven escritor chileno, autor de ‘Diagonales’ y 'Mutación y registro', además tiene una bizarra banda de ¿rock? llamada los pianopunks.
el capitulo resulta particularmente risueño y ameno.
Acompaña a Elías el gentil Macana.
Snob, porque los libros están muy caros
Llegar a la hora al trabajo y escribir en el compu las cosas que te piden, sin faltas de ortografía, en lo posible y por dignidad, viendo como el mundo ocurre por la ventana y por las pestañas.
Frente al pc que ocupo en la upi, a unos metros frente a mi y en la espalda de bruno, el editor que canta, hay en el muro -revestido de lo que vendría a ser un piso falso, pero repito, en el muro- tres marcas de balazo, metralletas se me ocurre, enmarcadas que interrumpen el muro falso.
Repito, enmarcadas, en un marco con un cartelito blanco a un lado, impreso con letra courier o de maquina de escribir, no distingo bien y aunque siempre he tenido problemas con las fuentes monoespaciadas, igual veo a la distancia la fecha fatídica en que Michimalonko destruyó la capital, pero de otro año, que mal calendario -pienso- mientras las letras se me confunden en el papel blanco que está junto al marco que lleva vidrio para cubrir las ráfagas en el concreto, cubriendo también la memoria del polvo, la ráfaga hecha memoria concretamente, museo, mausoleo y muchas cosas que terminan en eo.
la ráfaga muerta en el muro me mira y me dice, moraleja: estos wns disparan pa´ todos lados
¿cómo me dí cuenta? Los platos vacíos, la sal y la pimienta en la mesa.
Imposible salir del vocabulario privado que construimos con ternura y terminó por destrozarnos.
Compartimos incluso la hinchazón de los ojos en los días de trabajo,
la maestría de maquillarse en el metro, la lluvia cayendo en los zapatos negros.
Cenas para traer y llevar, planes de vacaciones, silencios y peleas agendadas.
Todavía huimos al litoral central en los feriados religiosos.
Así me di cuenta. Por la esperanza puesta en los reproductores musicales,
por la triste convivencia con las cosas adquiridas.
Nada que no pueda arreglar un trocito de salmón sobre una bola de arroz,
un viaje a las importadoras, un helado de frutillas en el paseo Estado.
Yo fui quien te arrastró a las convenciones, yo estoy obsesionado con ellas.
Imagínate que nuestra historia avanza sin repetirse, como los árboles de un parque.
Tú tienes el corazón más grande y firme que yo, de eso también me he dado cuenta.
A Candelaria Cortés, en el centro de todo lo que importa
policía la norma, la casa, la familia la norma, cosquillas en la panza y los amigos, el encierro la norma y sólo fumo, cigarros norma y nada más fumo, y seguir por seguir, si no pasa nada la norma, policía la norma, la casa, la familia la norma, cosquillas en la panza y los amigos, avanzar pa' no morir, tranquilo, si no ha hecho nada del terror, nada negligencia la norma, nada estupidez, nada corrupción y el miedo de estar lejos.
Miro el centro de justicia desde el parque André Jarlan y los ojos se tornan vidrio tras el humo, las torres y el potrero en que pastan caballos de feria y circo en septiembre, mi niña, ni miedo ni esperanza, qué centro de justicia, qué museo de la memoria, qué hospital tautología, edificios monumentos que se burlan porque no hay salud, justicia, ni memoria.
Yo
sería bacan q ser poeta fuera como ser futbolista
y salir con modelos casquivanas y bonitas
y tener autos caros
y escribir sentidos poemas
para leer en estadios semi vacíos
los seguidores de saavedra le tirarían camotes a los de paredes
y la gente viajara de una ciudad a otra para ver tu presentación del findesemana
18:48Manuel
con tus groupies poh
tus roadies
18:48Yo
claro
18:48Manuel
con todos los excesos del rock & roll
18:48Yo
concentrado en un hotel desde el día anterior
no po
sin excesos
si es profesionalismo la wea
hay quienes comentan si
q son buenos pal webeo los poetas
18:50Manuel
el profesionalismo dura hasta el momento en que lees poh
18:50Yo
pero las malas lenguas no merecen besos
18:50Manuel
despues es el puro delirio
¿Para qué hacer gala de un cinismo que no es suyo? Nadie le pide que ande "con el corazón en bandolera" como cantaba Adamo, pero tampoco exagere su rudeza. Así no saldrá tan dañado en la guerra de los sexos. Números 13 y 27
30 días en huelga de hambre cumplen hoy los presos políticos mapuche en
Chile, exigiendo la derogación de la ley antiterrorista y el fin de los
testigos protegidos,
desde esta tribuna, exigimos la inmediata liberación de todos los presos políticos chilenos y mapuche
edificar una ruina, como quien dice, para que quede huella del bosquejo de utopía al carbón, dibujada en un roneo a la interperie.
vidas bajos costos mimeógrafo-escriben vuelta a vuelta lo precario en talleres clandestinos, artesanos curan hilos más delgados, bisturís juntan ceniza la existencia en el baldío
Entretenida conversación con Marcelo Montecinos, editor de la calabaza del diablo, que lleva más de 10 años publicando libros y revistas. Poesías, cuentos y novelas desfilan entre recetarios de imprenta, anécdotas, cahuines y buena música.
bien, osea bien haciendo cosas entretenidas en vez de buscar práctica, tu sabes, la evasión y esos tópicos: aparecer en el mundo, recuperar amigos botados y evitarse odios.
A propósito de los amigos de antaño, esta mañana pensaba en la canción Escoria Humana, un clásico bolero cuyo único registro en youtube está a cargo de las legendarias hermanas Padilla.
Esta canción la escuchó Roberto Parra y la puso en La Negra Ester.
Nosotros la escuchábamos, pero en una versión más corta y en una casetera, pero interpretada por henriquez y cute aste.
Al principio, para mi era muestra irrefutable de hipismo oír esas canciones, pero con el tiempo fueron entrando en mi mollera, con ternura, pese a lo agrio de las letras.
En esa época oíamos hartos casettes y cd's hoy muy rayados: resonancia, damas gratis, pibes chorros, polla records, siniestro total, redolés, fiskales, yerba brava, el compac de la garra, y un sin fin de grandes exitos. Eramos re poooobres y andábamos mega callejeando épicas jornadas con amigos y demás actores de reparto que completaban el circulo negro, exigiendo cuidado al pisar la acera, con cuidado que la vida es traicionera.
Fueron lindos años, y aunque pasaron cosas también brígidas, creo que es mejor acordarse de lo otro, como esa vez que estábamos en la playa y llovía y llovía y estábamos en en una carpa mojaaaaaados, y ya todo daba un poco lo mismo y fuimos a comprar más vino corriendo, porque ya nada importaba, y corrimos como 3 kilometros, hasta caernos, sin importancia, para después volver caminando, cagados de frío y comprar el vino.
Entonces nos detuvimos en una chocolatería que había y fuimos a mirar los alfajores, todos mojados, apoyando las manitas en el vidrio.
igual fue una tontera lo de la lluvia porque nos enfermamos, y como éramos pobres, hubo que sanarse rapidito nomás, para seguir el viaje.
A veces jugábamos a que ella era mi hija, y siempre decíamos "somos solitos los dos".
hay un verso de Santander que habla de los lenguajes en las parejas, ¿cómo era? ah, ¿cómo me dí cuenta? los platos vacíos, la sal y la pimienta en la mesa. Imposible salir del vocabulario privado que construimos con ternura y terminó por destrozarnos y así seguía un poco sobre la pena de perder cosas tan lindas, complicidades que se construyen de a dos, siempre pienso en eso.
Ella ahora es profe de liceo, pero está tan lejos.
A veces me manda unos correos con determinadas palabras que me desarman, pero yo trato de no hacerle eso, porque es como típico de cuando uno anda achacado recurrir al pasado, como para confirmarse uno mismo de que es posible ser feliz y sonreír optimista frente a la vida(?).
igual a veces le mando mensajes de partes de cuentos que leímos juntos y en voz alta, como eso de Ni Nunca, o cosas así, más como de lindura que de nostalgia.
Suena la sirena y muchos no volvieron de ese recuerdo. A veces pienso que los recuerdos habitan en burbujas más o menos nítidas que se alojan en mi cerebro, en un cuartito entre muchas nubes. A veces quisiera entrar a esa recámara y reventar las burbujas más borrosas, para revivir los episodios ya borrados, aún al precio de perderlos.
«Fifteen men on the Dead Man's Chest.
Yahoo! And a bottle of rum!»
Canción pirata
Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.
Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
Que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
—ginebra y cerveza, por ejemplo—
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros
un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en «Dulce pájaro de juventud»
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!
Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre «Le livre des masques» de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.
Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas
«Fifteen men on the Dead Man's Chest
Yahoo! And a bottle of rum!»
--
el vinculo entre el tema de sfdk y el poema de Panero es evidente. Es bacan que existan estos diálogos entre disciplinas disque distintas, aunque para mi son una misma cosa: arte de lenguaje, rimas sobre ritmos.
"Las Fuerzas armadas con
apolíticas, obedientes y
respetuosas
y de esta manera comenzó
hace muchos años un gran
baile de disfraces
en la historia de Chile.
después nos dijeron
que ellas estaban
por las transformaciones
revolucionarias
y la fiesta continuó
sin tropiezos
en el mejor de los mundos.
Pero al despuntar el alba
los invitados estaban ya
completamente borrachos
y al adueñarse de la casa
entre las copas vacías
comenzaron a todo trapo la
degollación de inocentes.
Ahora nada pueden
inventarnos, según creemos,
pero si mañana vinieran
con un cuento por el estilo
el recuerdo hablara a gritos
por nosotros".
Siempre detesté a SR, lo encontraba en buena medida responsable de la debacle intelectual de una izquierda eternamente infante, junto a sol y lluvia y julio cortazar, naturalmente.
Sin embargo, en la reclusión diurna que ha sido esta semana, le puse atención a algunos temas elegidos con pinzas que a saber serían causas y azares, ya no te espero, la de la silla, y nada más.
bueno, en fin, supongo que hay que abrirse y volverse cada vez más ecléctico, y no permitir nunca que a uno le respondan la pregunta de quien es, sino que estar siempre replanteándose.
Yo no sé que tanto tengo que andar explicando tampoco.
Amena charla con Juan Santander, poeta copiapino, autor de “Allí Estás”, publicado por la editorial Marea Baja, en la que también participa este joven autor.
Totalmente recomendable para los amantes de la poesía.
Convocamos a los y las poetas de Chile a manifestar su repudio a que militares encerrados por la responsabilidad que les cabe en violaciones a los Derechos Humanos se vean beneficiados por el Indulto Bicentenario.
La idea es reunir a 100 poetas y que cada uno lea un poema breve (máximo 2 miuntos).
Lo haremos en la Plaza de la Constitución, frente al Palacio de La Moneda, el próximo viernes 30 de julio, a las 12 del día.
Entretenida conversación con Miguel Ferrada, uno de los responsables del retorno de Mortis, una legendaria saga del cómic y el radioteatro que por décadas difuminó el pánico entre los lectores.
Pónganse pañales, porque este episodio viene de miedo!
En esta ocasión, acompaña a nuestro conductor habitual, el gentil Macana.
que pase luego la 301 y se lleve luego a los perros enroscados a la hora en que no venden sopaipillas
enroscados corretean en vigilia la demora del estilo y de la ruina mientras fuman anestesias
(-que pase luego el barro y el cemento)
miradas de vidrio se empañan en jardines dos de arena,
escombros de burbujas olvidadas traen micros que no sirven,
pavimentos aplanados de a poquito se amontonan devorando la cuneta en que se sientan aliviados,
enroscados al olvido,
con las colas para el frente
-que pase luego la 301
---
postsciptum.
(fueron más de doce los juegos, pero pocazo importa ahora a la deriva, rotas las alforjas rotas y el panal disperso en zumbidos de vientos de rosas sin pétalos.
tras fumar el polen de la rosa, nudillos en sangre dan a peras de boxeo de papel mientras pensamos -con el nigga- en mirar hacia adelante)
Andamos en los puertos del no ser,
sin luz en los mástiles de los brazos
y empapados de lágrimas salobres,
como vuelven del mar los marineros.
Tu boca me place en la cara -¡besa!-
y tu mano en la mano- ...todavía
ayer... -¡Ah, inútil la vida repasa
el cauce frío de nuestro corazón!
¡Ah, rí-rí-rí, carro que rueda y rueda!...
Por la noche sin luna van los caballos
rellenos de rosas hasta los cascos,
regresar parecen desde los astros
cuando sólo vuelven del cementerio.
¡Ah rí-rí-rí, carro que rueda y rueda,
funicular del llanto, rí-rí-rí,
entre cejas de pluma, rí-rí-rí...!
Acertijos de aurora en las estrellas,
recodos de ilusión en la derrota,
y que lejos el mundo y que temprano...
Para alcanzar las playas de los párpados
pugnan en altamar olas de lágrimas.
(poema mascullado por el estudiante en las mazmorras, extracto de El Señor Presidente, de Miguel Ángel Asturias)
jajajaja, es muy sintomático que la última entrada corresponda al día anterior del debut de Chile en el mundial y trate precisamente el tema fútbol.
Y sí, estos días he estado dedicado al análisis deportivo informal y a la elaboración de perros negros y calabazas, lo que tiene mi hígado bastante a mal traer.
Falta como media hora para que empiece el partido contra españa, mucho se ha dicho de que 500 años de guerra se resuelven en 90 minutos de fútbol, pero me parece un simplismo plantear eso, pero si chile gana, la pequeña porción de triunfo que me toca, quisiera dedicarla a todos los que andan repartidos por europa y especialmente a los de la península, tierra racista y poco afable con el extranjero sin documentos.
El máximo goleador de un campeonato es siempre el mejor poeta del año
Por Pier Paolo Pasolini
El fútbol es un sistema de signos, o sea un lenguaje. Tiene todas las características fundamentales del lenguaje por excelencia, el que nosotros nos planteamos en seguida como término de confrontación, o sea el lenguaje escrito-hablado.
De hecho, las "palabras" del lenguaje del fútbol se forman exactamente igual que las palabras del lenguaje escrito-hablado. Ahora bien, ¿cómo se forman estas últimas? Se forman a través de la llamada "doble articulación", o sea, a través de las infinitas combinaciones de los "fonemas": que son, en italiano, las 21 letras del alfabeto.
Los «fonemas», por tanto, son las "unidades mínimas" de la lengua escrito-hablada. ¿Queremos divertirnos definiendo la unidad mínima de la lengua del fútbol? Veamos: "Un hombre que usa los pies para patear un balón" es tal unidad mínima: tal "podema" (si queremos seguir divirtiéndonos).
Las infinitas posibilidades de combinación de los "podemas" forman las "palabras futbolísticas": y el conjunto de las "palabras futbolísticas" forma un discurso, regulado por auténticas normas sintácticas.
Los "podemas" son veintidós (casi igual que los fonemas): las "palabras futbolísticas" son potencialmente infinitas, porque infinitas son las posibilidades de combinación de los "podemas" (en la práctica, los pases de balón entre jugador y jugador); la sintaxis se expresa en el "partido", que es un auténtico discurso dramático.
Los cifradores de este lenguaje son los jugadores; nosotros, en las gradas, somos los descifradores: así pues, poseemos en común un código.
Quien no conoce el código del fútbol no entiende el "significado" de sus palabras (los pases) ni el sentido de su discurso (un conjunto de pases).
No soy ni Roland Barthes ni Greimas, pero como aficionado, si quisiera, podría escribir un ensayo mucho más convincente que esta mención, sobre la "lengua del fútbol".
Pienso, además, que se podría escribir también un bonito ensayo titulado Propp
aplicado al fútbol: porque, naturalmente, como toda lengua, el fútbol tiene su momento puramente "instrumental", rigurosa y abstractamente regulado por el código, y su momento "expresivo".
En efecto, antes he dicho que toda lengua se articula en varias sublenguas, cada una de las cuales posee un subcódigo. Pues bien, en la lengua del fútbol se pueden hacer también distinciones de este tipo: también el fútbol posee unos subcódigos, desde el momento que, de ser puramente instrumental, pasa a convertirse en expresivo.
Puede haber un fútbol como lenguaje fundamentalmente prosístico y un fútbol como lenguaje fundamentalmente poético. Para explicarme, pondré –anticipando las conclusiones– algunos ejemplos: Bulgarelli juega un fútbol en prosa: él es un "prosista realista". Riva juega un fútbol en poesía: él es un poeta "realista".
Corso juega un fútbol en poesía, pero no es un "poeta realista": es un poeta un poco maldito, extravagante.Rivera juega un fútbol en prosa: pero la suya es una prosa poética, de "elzevir".También Mazzola es un elzeviriano, que podría escribir en el Corriere della Sera: pero es más poeta que Rivera: de vez en cuando él interrumpe la prosa, e inventa en seguida dos versos fulgurantes. Quiero aclarar que entre la prosa y la poesía no hacemos distinción de valor; la mía es una distinción puramente técnica. Sin embargo, entendámonos: la literatura italiana, sobre todo la reciente, es la literatura de los "elzevirios": ellos son elegantes y extremadamente estetizantes: su fondo es casi siempre conservador y un poco provinciano... en fin, democristiano.
Entre todos los lenguajes que se hablan en un país, incluso los más jergales y difíciles, hay un terreno común: que es la "cultura" de ese país: su actualidad histórica. Así, precisamente por razones de cultura y de historia, el fútbol de algunos pueblos es fundamentalmente en prosa: prosa realista o prosa estetizante (este último es el caso de Italia), mientras que el fútbol de otros pueblos es fundamentalmente en poesía.
En el fútbol hay momentos que son exclusivamente poéticos: se trata de los momentos del "gol". Cada gol es siempre una invención, es siempre una perturbación del código: todo gol es "ineluctabilidad", fulguración, estupor, irreversibilidad. Precisamente como la palabra poética.
El máximo goleador de un campeonato es siempre el mejor poeta del año. En este momento lo es Savoldi. El fútbol que expresa más goles es el fútbol más poético.También el dribbling (la gambeta) es de por sí poético (aunque no "siempre" como la acción del gol).
De hecho, el sueño de todo jugador (compartido por todo espectador) es salir del centro del campo, gambetear a todos y marcar. Si, dentro de los límites permitidos, se puede imaginar en el fútbol una cosa sublime, es precisamente ésta. Pero no sucede jamás. Es un sueño (que he visto realizado sólo en Maghi por la pelota de Franco Franchi, que, aunque sea a nivel rústico, ha conseguido ser perfectamente onírico).
¿Quiénes son los mejores gambeteadores del mundo y los mejores goleadores? Los brasileños. Por lo tanto, su fútbol es un fútbol de poesía: de hecho, en él todo está basado en la gambeta y en el gol. El catenaccio (encadenado) y la triangulación (que Brera llama geometría) es un fútbol de prosa: en efecto, está basado en la sintaxis, o sea en el juego colectivo y organizado: es decir, en la ejecución razonada del código. Su único momento poético es el contraataque, con el "gol" añadido (que, como hemos visto, no puede más que ser poético).
En definitiva, el momento poético del fútbol parece ser (como siempre) el momento individualista (gambeta y gol; o pase inspirado). El fútbol en prosa es el del llamado sistema (el fútbol europeo). El "gol" está encomendado a la "conclusión", a ser posible de un "poeta realista" como Riva, pero debe derivar de una organización de juego colectivo, basado en una serie de pases "geométricos" ejecutados según las reglas del código (Rivera en esto es perfecto: a Brera no le gusta porque se trata de una perfección un poco estetizante, y no realista, como en los centrocampistas ingleses o alemanes).
El fútbol en poesía es el del fútbol latinoamericano. Esquema que para ser realizado debe requerir una capacidad monstruosa de gambetear (cosa que en Europa es repudiada en nombre de la "prosa colectiva"): y el gol puede ser inventado por cualquiera y desde cualquier posición. Si gambeta y gol son los momentos individualistas-poéticos del fútbol, es por eso que el fútbol brasileño es un fútbol de poesía. Sin hacer distinción de valor, sino en sentido puramente técnico, en México la prosa estetizante italiana ha sido vencida por la poesía brasileña.
Pasolini fue cineasta, escritor, pintor y critico teatral. este articulo fue Publicado en el Correo della Sera en 1965.
Esta foto corresponde a la asunción de mando de Pedro Aguirre Cerda, el papaito negro del Compadre, la única solución que no era el vino.
Aguirre Cerda era profesor, y bajo el lema «Gobernar es educar», fue electo presidente para el período entre 1938 y 1944.
Dentro de las principales obras de su gobierno se encuentra el impulso dado a la educación y la fundación de la CORFO, para revitalizar la economía nacional luego del terremoto de Chillan y la muerte de las salitreras en el norte.
Popularmente conocido como "Don Tinto", por su vinculación a la industria vitivinícola, y como "El Presidente de los pobres", una tuberculosis le impidió terminar su mandato, falleciendo en 1940.
En su honor, el antiguo sector de Ochagavía dio origen a la actual comuna de Pedro Aguirre Cerda.
esta nota la hizo un compañero de curso al que no veía desde finales del año 2001, cuando terminamos la enseñanza media.
Siempre es lindo que escriban sobre trabajos que ha hecho uno y se agradece.
Hay algunas impresiciones, por ejemplo, que actualmente el programa Snob lo conduzco sólo y que antes era con Diego, quien dice que volverá el segundo semestre... habrá que creerle. (a diaz oliva no lo conozco, aunque me gustaría).
Cristian rescata un momento iniciatico que es la escritura de ese primer cuento (que dicho sea de paso nunca terminé), cuyos protagonistas en verdad eran Carlos Marx, David Ricardo y Adam Smith, próceres economía, filosofía y política, sin duda el tema me quedaba grande para lo que entendía en esos años -y para lo que entiendo hoy,obviamente-, pero fue un primer intento que tenía olvidado y que gracias al archivo de Point Magazine, salió del baúl de los recuerdos.
Bueno, indiscreciones más, indiscreciones menos, se agradece mucho la lectura de letra chica, que aunque es complicado conseguirlo, pasó bien desapercibido.
un abrazo grande para Cristian, nos vemos pronto, supongo.
* la foto que aparece en la nota la tomó el jonatan, quien se dio el tiempo de amononarla en FS para el afiche de "autores de noche", el 2008.
La semana pasada, el tribunal oral en lo penal de Villarrica decidió absolver a la documentalista Elena Varela, luego de dos años en prisión acusada de robar bancos para financiar causas terroristas (WTF)
¿Tendrán alguna sanción los funcionarios que idearon este montaje, quienes lo implementaron y quienes desde los medios de comunicación se hicieron complices?
Y los medios de comuncicación... ¿Darán la misma cobertura que cuando los acusaron de terroristas? ¿Quién indemnizará el daño causado a estas familias?
Esta foto con la meri me gusta mucho, fue tomada en la casa de la Paula Ilabaca más o menos en noviembre de 2007. La encuentro bakán, además del arreglo de colores, por como se miran en el fondo, tan distintos. Hay varias cervezas y alguién se sirve un ron. Como el fuego del hogar, las imagenes -sobre todo de personas, de paisajes distantes, de un pasado irrecuperable- incitan a la ensoñación.
Parecimos una imagen de abandono,
escombros en estadios que hoy no existen
galerías asoleadas
cortisonas amoniaco
vista al frente,
los jardines de cemento son burbujas olvidadas
que convierten golosinas en alivios
Esta foto es de septiembre-octubre de 2003, la Carola estaba enojada conmigo y por algún motivo aceptó ir al estadio. De fondo al combate estelar, puede verse al Ale de Colina, al Richard y algunos elementos de Cerro Navia a los que se les perdió la pista. Cuando tenemos miedo, disparamos un arma. Pero cuando sentimos nostalgia, sacamos fotografías. La nuestra es una época nostálgica, y las fotografías promueven la nostalgia activamente. La fotografía es un arte elegíaco, crepuscular.
veo el turno envuelto en sangre de matronas coloradas, veo costras en capillas donde fuma magdalena, sorda y meditando remolinos de aluminio que se intuyen en techumbres de pasillos y ladridos.
junto a la virgen, entre ánimas y hojas, jaurías devoran a la niña de mis ojos en el aire de la morgue en que agonizo ya sin grito
Hoy día vinieron de pasadita el W y la M con así un frasco de hojas, para discutir cual sería el mejor destino que podíamos darle.
Buscamos en internet varias recetas y una vez informados nos decidimos por unas sabrozas galletas que hasta canela y miel le llevan.
El amasado es bastante, y si no es porque M agarró a combos la masa, todavía estamos echando harina.
Después, cuando estaban en el horno justo se acabó el gas, pero mejor porque estaban precisas y cuando se enfriaron quedaron crocantes y no duras como palo que es lo que pasaba si seguían al solcito.
y soñé con el maricón de Apolo, enfermo y moribundo en hospitales con pasillos y ventanas entre pasos que resuenan en maderas, yo, vestido de enfermera, silvando y con bigote entre los perros, jaurías del otoño asalvajadas superviven lo que impulsa nuestro mundo: nadie con sus carnes pasará junto a los canes para verte , es la vida desatada, me decía entre la fiebre y los ladridos, labios rotos, garrapatas en pasillos con ventanas dan a patios amarillos remolinos de aluminio ya sin viento entre las hojas en el suelo donde nacen las camadas eutanasia.
El fútbol es un sistema de signos, o sea un lenguaje. Tiene todas las características fundamentales del lenguaje por excelencia, el que nosotros nos planteamos en seguida como término de confrontación, o sea el lenguaje escrito-hablado.
La semana pasada, el tribunal oral en lo penal de Villarrica decidió absolver a la documentalista Elena Varela, luego de dos años en prisión acusada de robar bancos para financiar causas terroristas (WTF)
Esta foto con la meri me gusta mucho, fue tomada en la casa de la Paula Ilabaca más o menos en noviembre de 2007. La encuentro bakán, además del arreglo de colores, por como se miran en el fondo, tan distintos. Hay varias cervezas y alguién se sirve un ron.
Parecimos una imagen de abandono,
