primavera nublada

estos días nublados te traen de vuelta,
en tu salsa,
primavera y luz blanca
pa los ojitos

aprovecho que viniste y te cuento
que  por fin tengo una hortensia
y que aunque aún es solo un esqueje
se le ve feliz en el agua
mientras sus hojas se extienden
para recibir la luz blanca
y su reflejo

por su lado, los cardos y las calas
ya están en flor,
y a pesar de las nubes,
anda un abejorro de los naranjos con espalda negra
polinizando contento

también te cuento que aunque anoche perdió el colo,
el pan con queso esta crujiente
y el te con miel es harto dulce
debe ser porque viniste
con la luz
que es blanca como colocolo

porque cuando las alegrías son pocas,
aparece el rey de copas

el señor moreno y la marcelita te mandan saludos,
que pases más seguido, dicen.

mientras ordenaba tus cosas,
 
encontré en el bolso unas flores, 
ya marchitas, 
que para ti había cortado

golondrinas, gorriones, colibríes, dos aguiluchos, torcazas, zorzales
y una explosión de brotes y botones

solo tu no viniste hoy al jardín

hoy soy el gigante
que expulsó la primavera

y luego llora

luna, cúmulos y cirros
está nítido santiago
la tierra huele
tras el agua

aplausómetro

y que así como el estado es el golpe,

el ruido el mensaje convulsionado por el mapa
con y sin embargo,
el territorio

re volver

y como no cantarle las mismas canciones
si cada vez
el amor
va y vuelve
el mismo amor
vuelve
aunque dice que no

vuelve a casa 
vuelve compañera

como todo lo que sube

como la espumita
los neumáticos, los volcanes,
los precios, las canciones

vibra sidra,
rayas donde vayas
calla y libra

cuantas cosas se dirán

pero no
los buenos momentos

esos no hay que incinerarlos,
corazones, artificios
oie no
esa maña de hacer fuego
controlado y doméstico

no vuelvas
con la leña permitida
camina conmigo
y no vuelvas
con palitos ya quemados de antemano

caída leve

el sueño de la vida propia
al tiro una relajación en el cuerpo

y después como en la mente también un relajo,
y esa sensación de caída leve

y para contarte,
disectar en palabras lo que pertenece a las tripas
disertar en soplidos lo que habita en el viento

no hacer del camino una autopista

ingeniarse un universo
para habitar
con las raíces bien puestas

no ser bueno con los rencores

relajar el cuerpo para el frío y los malos ratos
porque de la tensión y el frío nacen los traumas

somos los multiversos
de agua mineral que somos

caminando descalzos en el polvo

(en tu proa mi nombre va)

tu pirata soy yo,
me cantaba
la rubia de la cuarta fila

antes de emprender el viaje 

pero el tesoro estaba maldito
y hoy su fantasma
me llena la memoria

(quizás fuimos dos locos incurables,
dos chispas en la oscuridad de la cintura de tus playas)

tu pirata soy yo, me dijo un día
y flotando río abajo
repetía soy yo
tu libertad
tu corazón
mi mar
tu pirata soy yo

para entrar en tu corazón

lazo y oxicorte,
saturación por gas
alucinaje

- ¿y uno se acostumbra a que esté muerto su papi?
- ... sí... más o menos rápido, de hecho...
- osea, ¿se olvida?
- todo lo contrario, te acuerdas todos los días, varias veces, como si te acompañara, al principio en el olor de la ropa que aun está ahí, o en el puesto menos en la mesa, con los años las cosas materiales se difuminan, pero no se va ni se olvida...

buscando en el polvo

CLAUDIO.–– Y ahora, mi querido Hamlet, sobrino e hijo mío....
HAMLET.– ( Molesto, aparte ) algo más que pariente y menos que amigo
CLAUDIO.– ¿Por qué esa tristeza? ¿Qué nubarrones ensombrecen tu rostro?
HAMLET.– No es eso, señor; es que paso demasiado tiempo expuesto al sol.

GERTRUDIS.– Querido Hamlet, desecha ese melancólico humor. No sigas cabizbajo buscando a tu padre en el polvo. Ya sabes que es ley natural que todo lo que vive ha de morir, pasan do de aquí... a la eternidad.

"Las palabras son un plástico material con el que puede emprenderse toda clase de cosas. Hay palabras que en ciertas acepciones han perdido su significado, del que todavía gozan en otro contexto. En un chiste se rebuscan justamente aquellas circunstancias en que las palabras descoloridas vuelven a recibir su significado pleno: '¿como anda?', preguntó el ciego al paralítico. 'Como usted ve', respondió este al ciego".

(Sigmund Freud -casi- en "El chiste y su relación con lo inconsciente")

La canción desesperada - Neruda

EMERGE tu recuerdo de la noche en que estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.

Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, oh abandonado!

Sobre mi corazón llueven frías corolas.
Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!

En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.

Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio!

Era la alegre hora del asalto y el beso.
La hora del estupor que ardía como un faro.

Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio!

En la infancia de niebla mi alma alada y herida.
Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!

Hice retroceder la muralla de sombra,
anduve más allá del deseo y del acto.

Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.

Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.

Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.

Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.

Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!

Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.

Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros.

Oh la boca mordida, oh los besados miembros,
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.

Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
en que nos anudamos y nos desesperamos.

Y la ternura, leve como el agua y la harina.
Y la palabra apenas comenzada en los labios.

Ése fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio!

Oh sentina de escombros, en ti todo caía,
qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron.

De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste
de pie como un marino en la proa de un barco.

Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes.
Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo.

Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

Es la hora de partir, la dura y fría hora
que la noche sujeta a todo horario.

El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.

Abandonado como los muelles en el alba.
Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.

Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.

Es la hora de partir. Oh abandonado!

Fragmento de "Musa traviesa" de José Martí, citado en "La oscura vida radiante", de Manuel Rojas

yo suelo, caballero
en sueños graves,
cabalgar horas luengas
sobre los aires.

me entro en nubes rosadas,
bajo a hondos mares,
y en los senos eternos
hago viajes

allí asisto a la inmensa
boda inefable
y en los talleres huelgo de la luz madre:
y con ella es la oscura vida, radiante,

¡y a mis ojos los antros
son nidos de ángeles!

lo bueno de cuando duelen las piernas

para expulsar estos fantasmas
hay q llevar todo el peso a las plantas
y soltar
pensar en cada huesito
y soltar
y correr así a lo Forrest
por el Parque Bustamante
la Quinta Bella
y la Gran Avenida...

correr es
recuperarse en el trote
y respirar hondo
por mi
por ti
y por todos los compañeros

porque la cura de sueños no altera el ritmo de las vigilias

y casi como el desapego,
la cura parte por casa

"La transgresión no es la negación de lo prohibido, sino que lo supera y lo completa", por Georges Bataille en La Transgresión

Si la transgresión propiamente dicha, oponiéndose a la ignorancia de la prohibición, no tuviera ese carácter limitado, sería un retorno a la violencia, a la animalidad de la violencia.
Sin embargo, no es eso en absoluto lo que sucede.
La transgresión organizada forma con lo prohibido un conjunto que define la vida social.
Por su parte, la frecuencia -y la regularidad- de las transgresiones no invalida la firmeza intangible de la prohibición, de la cual ellas son siempre un complemento esperado, algo así como un movimiento de diástole que completa uno de sístole, o como una explosión que proviene de la compresión que la precede.
Lejos de obedecer a la explosión, la compresión la excita.
Esta verdad, aunque se fundamenta en una experiencia inmemorial, parece nueva.
Pero es bien contraria al mundo del discurso, del cual proviene la ciencia.
Por eso sólo tardíamente la encontramos enunciada.

Marcel Mauss, seguramente el intérprete más notable de la historia de las religiones, tuvo conciencia de ello, y lo formuló en su enseñanza oral. En su obra impresa, esta consideración aparece al trasluz sólo en unas pocas frases significativas.
Roger Caillois, que siguió la enseñanza y los consejos de Marcel Mauss, fue el primero en presentar, en su «teoría de la fiesta», un aspecto elaborado de la transgresión.

(parafraseando a cardani)

si,
salieron y pasaron un buen rato
pero recuerda:
el chaumín es el especial,
no tu

ser una máquina clorofílica,
o de fotosíntesis,
o por lo menos,
deslizar el cuerpo como una pieza en tales máquinas

(Gilles Deleuze)

emprende el viaje

cierra el círculo, ordena las cosas; no dejes cabos sueltos.
no huyas, solo vete
tu corazón, tu espíritu y tu cuerpo son suficientes

pero sea como sea (seguiré luchando por los míos)

Y MIENTRAS volvía, pensó que todo el resquemor mundial de todas las suegras del mundo eran en el fondo un mecanismo humano, un aprendizaje transmitido genética y milenariamente con el fin de hacer más fuertes a las nuevas parejas y que puesto en el caso no tenía motivos para enojarse ni librar guerra alguna. Por el contrario, quería concentrarse en hacer bien las cosas y querer(se) harto lejos de las familias (hacia arriba), aunque no sabía bien que pensar (si escapar o no) del sentido de dicha consolidación genéticamente programada de las parejas (que trascienden la adversidad) en un gesto de distancia e independencia que tantas veces se convierte en el hito fundacional de una nueva familia (hacia abajo).

- Sea como sea, nos hace más fuertes, musitó.

bicicletas

a veces uno trata de tirar a la broma cosas que igualmente lo afectan 

Maorí Pérez.

cuando atardece
y el final se hace inminente

las penas van en porros
que acompañan recorridos sin preguntas,

en concreto y pedaleando,

resistir es tan cobarde
o tan heroico
como renunciar

varietal

me gustan los corazones de gmail, 
esmirriados y punkrockers, 

no estos de fb,
rosados y gorditos

una del rolo

Sin embargo, lo que permanece, además del enemigo capital (la Norma burguesa), es la necesaria conjunción de estos dos gestos: ni denuncia sin su instrumento fino de análisis, ni semiología que no se asuma, finalmente, como una semioclastia
Roland Barthes, mitologías

Taller de Poesía y memoria corporal

Para este taller es importante traer buzo o ropa cómoda.

La idea que subyace al taller es que no existe la famosa separación, o dicotomía, entre mente y cuerpo, de manera que es falso también el proverbio que reza “mente sana en cuerpo sano” y solo existe la salud; pues se trata de una y la misma cosa: el cuerpo.

La mente no puede funcionar sin el corazón, los riñones, el higado, el pancreas, el cerebro, el colon, los pulmones, etcétera.

De este modo, tampoco es cierto que escribimos con la mente, o que escribir es una tarea en la que interviene solo la mente y la mano, mucho menos en la era de los teclados, cuando escribir más que nunca requiere la intervención de ambos lóbulos cerebrales.

Tiene que quedar muy claro también que cerebro no equivale a mente.

Nuestro cuerpo opera como archivo de nuestras experiencias. Toda nuestra biografía se halla en nuestros gestos y manera de caminar, en nuestras reacciones naturales ante lo inesperado, en como nos reímos y el modo en que enfrentamos las situaciones complicadas. Nuestro cuerpo almacena nuestras experiencias, actua como memoria física de cuanto nos sucede.

En este sentido, para desarrollar una escritura propiamente corporalizada, la propuesta del taller es reconfigurar la conciencia de la conexión que tenemos con nuestro cuerpo, no solo a través de la palabra y su innegable poder restaurador, sino que también mediante ejercicios de respiración, elongación de articulaciones y tendones, acondicionamiento físico y ejercicios de meditación que facilitan la emergencia de esta memoria emotiva alojada en el archivo cuerpo hacía los textos que estamos interesados en leer y producir.

Por otro lado, el taller propone una aproximación a la poesía china tradicional, desde los huesos oraculares a autores clásicos como Confucio, Lao Tze y Zhuang Zi; a la poesía china contemporánea, donde revisaremos nombres como Duo Duo, Yao Feng, Yi Sha, Song Lin, Xiao Kaiyu, Xi Chuan, Yang Jian, Han Dong y Yu Jian; a la poesía japonesa sobre todo en lo que respecta a su evolución formal desde el tanka, pasando por el haiku hasta las formas contemporáneas mediante la lectura de autores como Amato, Takuboku -recientemente publicado por das Kapital- y Satoko Tamura.

El taller se hace cargo también de algunas lecturas que de dichas tradiciones se han planteado desde América Latina a partir de la obra del brasileño Paulo Leminski y del chileno Claudio Bertoni.
Además, revisaremos películas y documentales asociados tanto a memoria corporal como a la influencia de las tradiciones orientales en el quehacer artístico de hoy.

Objetivo Principal: Crear una unidad expresiva en base a la conexión de la palabra con el archivo cuerpo.
Objetivos Específicos: Escribir mejor, entrenando los sentidos, propiciando la emergencia de un lenguaje simple y muy humano.
Estimular las conexiones entre nuestros canales de expresión.
Manejar técnicas de respiración, meditación y concentración orientadas a los procesos escriturales.
Duración del Taller: 3 meses
Horario: Martes y Sábado, de 18 a 20 horas, Jueves de 19 a 21 horas.
Valor del taller: $50.000 mensual

Elías Hienam escribió Letra chica (2008), El patio de las perras (2010) y Miga (2013). Algunos de sus poemas han aparecido en antologías como Colección géneros y Cámara oscura. Además, escribe el blog musicadealcantarilla, colabora en publicaciones electrónicas como el Proyecto Kombi y participa en diversos espacios radiales del Holding Precario.
Junto a André Urzúa, dirige la editorial Libros del Perro Negro, sello nacido el 2009, y que es responsable de la publicación de más de treinta proyectos literarios de escritores latinoamericanos.

Das Triadische Ballet

A film in three parts after Oskar Schlemmer's dances.

Book and Choreography: Margarete Hasting, Franz Schömbs, Georg Verden.
Rehearsal: Hannes Winkler.
Reconstruction of the costumes: Margit Bárdy.
Art Consulting: Ludwig Grote, Xanti Schawinsky, Tut Schlemmer.
Dancers: Edith Demharter, Ralph Smolik, Hannes Winkler.
Music: Erich Ferstl.
Camera: Kurt Gewissen.
Cut: Johannes Nickel.
Production Director: Helmut Amann.
Production: Gottfried Just.

el poema de tu risa

Fin de las noticias del Mundo - Anthony Burgess - p 449

Pero Val estaba deprimido. Se acercaba el final del trayecto. Más valía viajar esperanzado que llegar a la consumación de la esperanza. La cosa era seguir hacia adelante, seguir, seguir. ¿Y ahora qué le esperaba a él, qué a Willet? De repente cayó en la cuenta de que el mundo se aproximaba a su fin. El hecho se estaba introduciendo en aquel compartimiento de su cerebro que se ocupaba de las proposiciones reales y verificables. Más aún, siendo su mente fundamentalmente poética, el hecho estaba cobrando las propiedades de un dato de los sentidos comprimido e instantáneo. Podía oler y saborear el fin del mundo como si fuera una manzana. Dijo:
- ¿Por qué demonios tenemos que salvarnos nosotros?
- Por una simple razón. Porque no es una pregunta que a esos científicos bastardos se les ocurriría plantear ni en sueños. Por eso.
Val no lo entendió del todo. Siguieron el curso del río Smoky Hills, que espumeaba visiblemente como un abrevadero de champán sucio. Inmunidad sísmica, ¿he? No había inmunidad en ninguna parte ya. Una manzana muy agria. Sentia la boca seca como después de chupar alumbre.
-Como decía el vodevil - rezongó Willet -, este debe ser el sitio.

recado confidencial

todo lo que se pudre forma una familia,
pero fuiste más sagaz

en fin,
agradezco los orgasmos
y los sueños sobre el
pútrido escupo,

pero aclaro:
si no me fui a la mierda fue por miedo a encontrarte
de nuevo

puede tener cenicero,
pero siempre es pobre
 como los internados
las flores y los animales,  
      la vida intensa
o la cumbia de antares,

tendrá circo y será estrellado,
pero se mueve con la gracia de los desayunos al trote,
de los buses apretados,
de las siestas como interno
los quiebres de los breikers,
la filmografía oculta y en ciernes,

y con ello, llena los pulmones de esperanza al ver
la concentración de santiago y lincoyan en sus coches,
lo cerca que están estos de los parlantes
la música en sus caritas
en sepia en el metro antes de partir
con mañas por las mañanas lejos.

Carta de Severino de Giovanni a su novia América - Domingo, 19 de agosto de 1928

Amiga mía: tengo fiebre en todo mi cuerpo.
Tu contacto me ha atestado de todas las dulzuras.
Jamás como en estos larguísimos días he ido bebiendo a sorbos los elixires de la vida.
Antes, viví las horas intranquilas de Tántalo y ahora, 
hoy, 
el hoy eterno que nos ha unido, 
vivo -sin saciarme- 
todos los sentidos armoniosos del amor tan caro 
a un Shelley y a una George Sand. 

Te dije, 
en aquel abrazo expansivo cuánto te amaba, 
y ahora quiero decirte cuánto te amaré. 

Porque el pan de la mente que sabe materializar todas las idealidades elegidas de la existencia humana, 
nos será la guía más experta para resolver nuestros problemas; 
y debo decirte con toda la sinceridad de un amigo, 
de un amante 
y de un compañero, 
que nuestra unión será bella y prolongada, 
gozosa y plena de todos los sentimientos: 
grande e infinitamente eterna. 

Y cuando te hablo de eternidad 
(todo aquello que el corazón ha querido, 
gozado y amado, es eterno) 
quiero aludir a la eternidad del amor. 

El amor jamás muere. 
El amor que ha germinado lejos del vicio 
y del prejuicio es puro, 
y en su pureza no se puede contaminar. 

Y lo incontaminado pertenece a la eternidad.

la fiesta socialista - por Anthony Burgess

ésta es una fiesta socialista
sin ninguna canción partidista.
las risas y el juego
no son nada nuevo
para los miembros de cualquier facción.
ésta es una fiesta socialista
con una gotita de alcohólica alegría.
el sabor de la copa
no cambia una jota
el libro diverso de la ideología.
el efecto del whisky, coñac o aguardiente
no es cuestión de política; sino de talante.
Seas un magnate
o un adinerado,
saciar el gaznate
no cambia tu hado.
no necesitamos comité directivo
para que el partido sea efectivo.
Un bocado y un vaso
dan sobrado paso
para estar alegre, contento, animado.
Así que esta noche de fiesta socialista
¡somos el partido más desenfadado!

Yo te amaba (fragmento) - por Aleksandr Pushkin

Yo te amaba.
Y mi amor por ti no se ha extinguido aún en mi alma.
Pero que mi amor no te aflija más tiempo.

No es mi deseo causarte congoja.

Te amé en silencio,
sin esperanza,
a veces con gozo y a veces celoso.
Te amé tan sincera, tan tiernamente.

Ah, quiera Dios que así como te he amado te ame otro

p

eres todo lo verde de la montaña
y sus cambios
al pasar la luz
siempre distinta

(que yo sé que la sonrisa que se dibuja en mi cara...)

sobre la banca de la plaza de empedrado

ella baila sola
(y muy bien)

no creo q vuelva a verla
y eso q come ramitas de queso
y fuma todo el rato

yo intenté seguirle el paso,
pero
respiraba un poco ahogado

no creo que vuelva a verla
no se qué me habrá visto,
pero como yuma,
se fue un día,
corriendo,
pa su casa.

maracuya de la isla

colibrí gigante del cajón
ojitos de cielo y bosques agua
amiga pasionaria amante
re encontrada
y conocida en la voracidad
del alimento este que abrasa

i am not that stupid little person still in love whit u

el problema hoy no son las grandes alamedas, sino la ausencia de hombres -y mujeres- libres

Conmoción en Coquimbo

Esta historia comienza la noche anterior, cuando Cristóbal me comenta que no podrá estar en una reunión porque viaja con los muchachos de la banda Conmoción a Serena. Le pregunté cómo se iban y me dijo “en bus cama”, a lo que ingenuamente agregué “¿y cuánto sale”?. No será la única ingenuidad en el viaje, pero me respondió “Vamos no más”.

El compromiso era a las 10 de la mañana en Balmaceda 1215 y llegué puntualmente.

Cristobal es el manager o productor de la banda. Pero no es cualquier bandido que iba pasando, nos conocemos hace más de 15 años, cuando con mi hermano dábamos los primeros pasos en el rockandroll, ahí mismito en Balmaceda, porque ahí ensayabamos y también lo hacían los Santo Barrio, banda de la que Cristóbal era baterista. Corrían los tiempos del Tumbao Rebelde.

Salimos en el bus cama de la banda, que en verdad no es de ellos sino que se lo arriendan a un hombre que se dedica a trasladar bandas. Nunca había estado en un bus rockero y no tiene mucho de especial, salvo lo malo y regular de las películas y que se puede fumar, pero en el baño. La banda mientras tanto iba medio durmiendo, medio conversando, medio leyendo, medio viendo las malas pelis.

No quise saber nada de ellos así a priori, ni qué instrumentos tocan, ni de qué equipo son, ni a qué comuna representan, solo viajar en un bus donde el extraño era yo, en posición de observante ya resultaba un poco incómodo, así que nada de preguntas. Eso sí, conversamos mucho con Cristóbal, de Santo Barrio, de la edición independiente, de los libros futuros y por supuesto de la banda Conmoción.

Banda que por lo demás se está renovando. Uno de los chicos me comenta que el año pasado fue más bien plano para ellos y quieren que este que nace sea lleno de matices y relieves. Para afinar su sonido contrataron un profesor que comienza a hacerlas de director musical, es un hombre corpulento, afable y de sonrisa fácil que, sin embargo, sabe imponer disciplina e instar a los muchachos a aprovechar el tiempo.

Almorzamos en Los Vilos, linda playa, pero poco rato, hay un itinerario que cumplir. Acá cada uno almuerza como puede y el grupo se disgrega con la instrucción de reunirse a las 3 de la tarde. Luego de comer reineta y tomar cerveza volvemos al bus donde siguen las películas...

Llegamos a Coquimbo pasadas las seis, medio aturdidos por la siesta y el calor bajamos las cosas en el teatro Palace, una antigua y remodelada casona en el centro poscolonial, que cuenta con un teatro formidable, cerca de la plaza y del puerto. Nos recibe la gestora cultural de la municipalidad, encargada de que todos en la banda se sientan a gusto. Ofrecen una pequeño cocavi que los muchachos toman alegremente. Las galletas, frutillas y cervezas pasan susto, aunque también los tés y gatorades. Es una banda grande y de intereses diversos.

Ensayan en el patio de la casona, aprovechando todo el tiempo que queda, pues el pasacalles es a las 8 y por lo general cuesta juntar a la banda entera, por lo que aprovechan de repasar temas nuevos y ritmos aún no registrados.

Acá se nota la mano del profesor que al termino de cada canción le llama la atención a las distintas secciones por que vocean las frases con faltas de ortografía, reaccionan tarde al cambio de ritmo o no corrigen las afinaciones durante el tema. Escúchense es la orden del profe y su enseñanza tiene sentido no solo para la música.

La banda trabaja un montón. Esto dista mucho del estereotipado relato del rockero en viaje. Acá se respira el rock con olor a taller y ensamble. Poco a poco los cabros se van cambiando de ropa y todo toma color.

Dos camionetas nos llevan hasta la parte alta del centro de Coquimbo y comenzamos el recorrido de bajada. El alcalde se apersona y yo, encargado de tirar espuma como challa, fracaso en mi intento de mojarlo: simplemente lo perdí de vista. La gente vibra con las frecuencias que conmueven, salta por escaleras y espacios en los que no sería muy prudente normalmente, las calles se repletan y eso hace que el sonido se apañe, suena notable, se hace muy breve.

Los roudies de la banda merecen párrafo aparte. Si la pega es complicada en un escenario, dada la variedad de instrumentos y artistas, eso mismo caminando y con gente por todos lados es una locura. Además, hay q ir convidando agüita en los intermedios, tirar challa y apoyar a la banda con maracas, huiros y cualquier cosa que haga ruido.

Terminado el show los muchachos de una banda de bronces amiga aprovechan la gente para seguir la fiesta y generar unos pesos para el viaje. Esto alcanza para todos, me comenta el Hueo. Sea propio o no, los rockeros la viajan en bus.

Luego, la organización municipal nos lleva a comer a un restorán pituco junto a la costanera. Mientras comemos, causa hilaridad y comentarios la presencia de Roberto Dueñas, el peluche de Marlén, acompañado de varias rubias y un machucao musculoso. Rica la comida, pero mucho mejor la pichanga que se jugó en la playa terminada la comida. Ahí, además de las dotes futbolísticas de los muchachos (?) se exhibió la capacidad locutora de Robin, que con gracia y despliegue lingüístico narró los pormenores del partido.

Con arena en la cara y la ropa sudada volvemos al bus. Ya es pasada la medianoche y toca emprender el viaje de regreso. A las seis de la mañana nos despedimos, una vez más, frente a Balmaceda.

¿Qué es la anarquía? (a mi madre) - por Inocencio Lombardozzi, Buenos Aires, 1922

Anarquía es el sueño venturoso del poeta, la visión deslumbradora de las almas grandes, el anhelo de los corazones nobles, la aspiración sublime de los seres ávidos de justicia.
Es el pensamiento humano en su más alto vuelo, águila atrevida que conquista el espacio insondable, vistiéndose con rayos de sol a quien desafía, escudriñando con sus ojos el corazón del hombre.

Anarquía es la secreta poesía del amor, es la estrofa vibrante de los besos perdidos, el poema de las almas que se buscan, en parto de un mundo en su eterno germinal, el viento que lleva la semilla creadora, el aliento vivificante del céfiro que ondula flores exuberantes cuajadas de rocío.

Anarquía es el conjunto diverso y armonioso de las pasiones humanas: la vida en toda su grandeza encerrada en una aspiración; el vuelo de las almas hacia el grande y sublime amor!
¡Es la vida!

Anarquía es el llanto angustioso de la madre anémica que ve morir a su cría estrujando sus pechos áridos; es la queja dolorosa de los seres abrevados en el cáliz de la amargura; es el último estertor del vagabundo que se retuerce de frío bajo los puentes.
Es el sollozo abrumador que exhalan las páginas sangrientas de la historia, la infinita amargura que aportan las tinieblas donde se perpetraron tantos crímenes!

Anarquía es el espasmo doloroso de las carnes flageladas; es la lágrima arrancada inocentemente; es el fragor macabro de los cuerpos que se balancean en las horcas infames.
La contracción suprema bajo el golpe de la cuchilla,
Es el choque de la ola de sangre que mancha la sociedad maldita, el crujir de los huesos que abonan las campiñas, teatro de inhumanas matanzas.
Es el canto triste e todos los sufrimientos condensados, la estrofa desgarradora de los dolores anónimos.
¡Es el dolor!Anarquía; es el ¡Germinal! Que exhala la garganta agarrotada.
El grito potente del rebelde sin Dios ni Amo, que abofetea con su odio el rostro del tirano.
El “merdi” histórico del esforzado que no transige.
La protesta airada de la humanidad herida en su dignidad.
El ruido de las hoces que se afilan para segar los tallos más grandes; el fulgor del puñal que rompe el pecho a un verdugo del pueblo.
Es la ¡Venganza! Escrita en sangre en los oscuros calabozos, el ruido de las cadenas que agitan las almas rebeldes!
Es el incendio, la roja llamarada que se divisa, la musa petrolera que se venga!
Por eso soy anarquista, madre mía, porque sueño y espero, porque siento y sufro, porque soy rebelde y lucho.

fragmento de "Mejor que el vino", por Manuel Rojas (p65)

Creía en muchas cosas, en la fraternidad entre los seres humanos -dejando de lado el asunto de las mujeres propias o ajenas, esas son necesidades-, en el porvenir de la ciencia, en el futuro de la humanidad, nobles creencias que no se contradecían con aquella parte dramática y pesimista de su sentimiento de a vida humana.
Este sentimiento era aplicado y sentido como ser individual, no como ser social. Estaba convencido de la irremediable y total mortalidad del hombre, pero pensaba que aunque este, como ser individual, es perecedero, no lo es como ser social, después de que yo muera y desaparezca seguirán viviendo otros hombres, muchos hombres y mujeres, muchos, bastantes más que hoy, cada día nacerán más, como ha dicho Malthus, y yo estoy de acuerdo con él, pero el hecho de que el hombre sea un ser mortal no quiere decir que esté obligado a vivir en la miseria, dividido en clases, ahítas unas, hambrientas otras; y tampoco porque uno es pesimista debe renunciar a la vida; Shopenhauer no renunció; ya ves que hasta se afeitaba con un papel ardiendo; si esta vida no es más que esta vida y no hay otra; en ese caso arreglatelas como puedas, y si uno no renuncia a ella, sino que la acepta y hasta la encuentra hermosa y la ama, ¿por qué no hacer lo posible por vivirla bien? ¿por qué soportar el hambre, el frío, la abstinencia, la tristeza y el abandono?
Estoy vivo, y por el hecho de estar vivo tengo mis derechos, al menos uno, el de vivir. Si no les gusta, mátenme, pero haré lo posible por vivir lo mejor que pueda, así como ustedes lo hacen.

Dos de Fabián Casas

UNA OSCURIDAD ESENCIAL

Hay una oscuridad esencial en esta calle.
Un único farol ilumina el contorno
y árboles domesticados, altísimos,
producen una música de acuerdo al viento.
Miro a mi perro,
una conciencia a ras del piso
que hurga y mea en la tierra
y pienso en mí, hundido
en el lenguaje, sin oportunidad,
sosteniendo una correa que denota
lo que fue necesario para estar unidos.

HACE ALGÚN TIEMPO

Hace algún tiempo
fuimos todas las películas de amor mundiales
todos los árboles del infierno.
Viajábamos en trenes que unían nuestros cuerpos
a la velocidad del deseo.

Como siempre, la lluvia caía en todas partes.

Hoy nos encontramos en la calle.
Ella estaba con su marido y su hijo;
éramos el gran anacronismo del amor,
la parte pendiente de un montaje absurdo.
Parece una ley: todo lo que se pudre forma una familia.

menjunje

tanto pedirle, lunita no crezcas

(sería tan fácil siendo luna)

verano posnuclear

no es conveniente hacer camino al andar, ni alimentarse de frutas silvestres

Jorge Díaz, subsecretario de salud

todas las ratas están preñadas
y los ratones de cola larga
avanzan con el fuego a las ciudades

las ratas están preñadas
pues el año del coligüe
trae mucha comiday bocas nuevas
que alimentar

la luna crece
y yo ya sé que ya no está
nuestra pepita de pimienta

la guerra no se va

Si yo estoy vivo, Vietnam también
John J. Rambo

la guerra
no se va
la tregua que vivimos,
no se va
las marcas en el cuerpo,
no se van
no se van
las cosas del espejo
no se van,
están más cerca.

no se va tampoco
el infierno al que llamamos casa
no se van
los veteranos al regreso
no se va la espera
no se va la nada
no se va esta guerra que alguien más perdió