cosas q pasan un domingo en la mañana

cachai q salí a fumarme un pito afuerita y mi mamá me pregunta cuando vuelvo:
- ¿estabas fumando marihuana?

y le respondo así como cuando se imita a deficientes mentales en el colegio.

***

igual a mi me da risa, supongo que a ella le da tristeza, pero pasa q justo estaba peleando con la polola ahí afuera y estaba como tensa la cosa, entons que te hagan preguntas tontas, del tipo ¿el papa es católico? da un poco de rabia y la salida fácil no siempre es el humor.

el punto es q la chica se fue y la madre está enojada, supongo.

el tiempo fue hecho para ser despercidiado

Dice: Cecilia Muñoz Zúñiga
Hoy me contaba mi hija que fue con su abuela al Parque Arauco para sacarse una foto con el viejito pascuero como lo hacían de paseo con ella todos los años, pero pucha, este año no pudieron sacarse la foto porque había que pasar una boleta por compras sobre $20.000... rica tu navidá!

jajajaja, q buen tema

Aquí no se mataron a "los 81" aquí asesinaron a mis hermanos.

Tremendo el discurso del Ariel

El Hombre del planeta gol III (o la importancia de llamarse humberto)

Dentro de las miles de cosas que pasaron después del 27 de Febrero del terremoto, siempre me acuerdo que ese día en la tarde estaba frente a una televisión portátil -de dos pulgadas- que tenía el papá del J, un amigo punky que vive al frente de mi casa.

Para poder ver tele caminamos hasta la gran avenida y después como seis paraderos hacía el centro. En la calle San Miguel terremoteado y bien borracho, caras rígidas y silentes, todos acusando el golpe, la gente se entretiene tomando, casí 30 grados y muchas botillerías.

2 lucas cada doble A para ver noticias y cachar que onda lo que había pasado, debería estar la escoba, seguro, sabíamos por la radio del hoyo comunicacional que había desde talca hasta temuco, pero cómo dimensionar el desastre sin imágenes.

Porque luz no había y podían entibiarse compramos más cervezas. Ah, y un diario leído a 200 pesos.

De vuelta a la pantalla, la única noticia internacional vino desde españa, pero no de Zaragoza. Sé que humberto jugaba de visita porque llevaba la casaquilla de recambio, amarilla fosforescente como la del dortmunt.

Esa tarde hizo dos goles, le pusieron amarilla y se la quitaron. De pasada, sacó chapa de crack en la ciudad del viento pues con sus goles estaban fuera de la zona de descenso. Aunque eso es accesorio, pues la carrera europea de humberto duró seis meses y más que nada fue sacarse el empacho.

No pudimos leer la leyenda porque la tele era muy chica, pero el locutor la dijo y quedamos perplejos: el hombre fue el primero en enviar abrazos desde afuera, cuando era imposible comunicarse, y lo que dijo fue muy simple, estaba ahí alentando de vuelta a todos los que siempre le cantamos.

A mi lombadre dani

dizque lo encontraron en el baño de un mall,
torteado

todavía lo escucho decir
"cuando el río suena es porque pianos trae, piano, piano andiamo lontano y a río revuelto, pescados mareados".
un hombre de una sola línea
y grandes aspiraciones

buen viaje tripiante,
recojan las mochilas y a sus amigos...

¡¡Apurarse que se van los trenes!!

i am the walrus

cortaduras de papel

los dedos rotos

ARTA PARA QUIENES NO VIVEN EN CHILE Y QUIEREN SABER POR QUÉ MARCHAMOS Y NUESTRA RABIA ES UN CARNAVAL , por Pablo Paredes

Santiago, 16 de agosto del 2011

Amigas y amigos de los otros países:

Marchamos ahora, pero el país nos dolía hace rato. A veces uno tiene la tentación de culpar a la geografía, de juntar terremotos y volcanes con el neoliberalismo que nos tiene llorando de pena y lacrimógenas. Pero esto no es como la Grecia en donde los Dioses y los hombres complotaban y se mezclaban; esto es más bien como la Grecia actual, esa hecha pedazos por las políticas del Fondo Monetario Internacional y gobiernos dispuestos a venderlo todo.

Explicaré cómo veo las cosas, amigas y amigos del mundo, me gusta hablarles así, como si todos estuvieran tan cerca. La vuelta de La Derecha al Gobierno -digo Gobierno y no Poder, pues de él nunca se fueron- mezcló heridas viejas con heridas nuevas y evidenció que todo era una misma enfermedad: Los muchachitos y muchachitas se toman la Alameda porque el Neoliberalismo trajo fantásticas cifras macroeconómicas, pero no trajo ni justicia ni felicidad. El Modelo Chileno, que tantos quisieron santificar, rebautizándolo como Jaguar Latinoamericano, se mostró justamente como eso: un bonito bautismo, pero de un niño viejo y horroroso.

Les aclaro sí, pues desde lejos todas las cosas parecen accidentes, que lo que pasa ahora por acá no es un exabrupto del mundo social: Llevamos 3 meses respirando lacrimógenas y esperanza. 20 años se esperó, sin obtener más que maquillajes institucionales, que los autoproclamados progresistas que nos gobernaron transformaran el país. Más de 30 años se esperó que fueran reestablecidos los derechos y la Democracia sin letra chica. Vivimos en una paciencia muy parecida a la estupidez, una de las tonteras más tristes que he conocido y que, de todos modos, nos fue cargando o, por lo menos, nos hizo botar ese ácido que sueltan las baterías abandonadas.

Este movimiento acusa algo que salpica en la cara al ver nuestras ciudades: La distribución de la riqueza es de una concentración escalofriante, el 10% más rico de la población se lleva más del 40% de los ingresos, mientras que el 10% más pobre recibe un monto que alcanza el 1%. El sueldo mínimo es menor que la mensualidad que demandan las eufemísticamente llamadas universidades públicas chilenas. El ejemplar país de la región, es en realidad un país falsificado.

A nivel de educación secundaria, los colegios privados tienen talleres de astronomía y ballet, mientras que en los municipales los encierran con una tele y dicen que están en el taller de “cultura juvenil”. Cuando los escolares marchan con un lienzo que dice “NO AL APARTHEID EDUCACIONAL” no hay ninguna metáfora ahí, ninguna.

Por eso nuestra demanda no es sólo gratuidad sino también calidad. Y el Gobierno, tramposo como es, dice “ok, los hemos escuchado, cambiaremos la Constitución y ahora se garantizará la Calidad” pero no dicen cómo, entonces nosotros tememos que el Gobierno aproveche eso para, en vez de promover un Estado responsable de la Educación, financiar a privados que lucren aún más con la enseñanza. Ay el lucro! ese es otro punto, demandamos su final. Es más, simplemente dijimos, que se respete la actual ley que lo prohíbe y el gobierno tramposo dijo “vamos a transparentar el lucro”, es decir, hacer una nueva ley que lo permita y de pasada dejar en la impunidad a quienes la violaron, entre ellos, el hasta hace poco Ministro de Educación, Joaquín Lavín, uno de lo “inversionistas” importantes de la Universidad del Desarrollo.

Queridos y queridas del mundo, frente a todo esto, pedimos Plebiscito para así dar curso a esta demanda de educación pública, gratuita y de calidad. Pedimos, porque este Movimiento quiere profundizar la Democracia como garantía de igualdad, porque el Movimiento entiende que mientras sigamos regidos por una Constitución fraudulenta emanada desde los cerebros más brillantes y atroces de la Dictadura, el sueño chileno no será más que un folleto engañoso del F.M.I. Porque en este país alguien está ganando mucho con el cobre y no somos nosotros.

Marchamos ahora, pero el país nos dolía hace rato. Marchamos disfrazados, con música, besándonos, sacándonos la ropa, porque hemos tenido que aprender a ser creativos en la subversión para que la prensa chilena no nos criminalice. Marchamos así porque el habernos pegado esta sacudida después de 20 años nos ha devuelto dignidad y, aunque estamos metidos en medio de la rabia, es imposible no soltar la sonrisa y la cadera.

Eso por el momento. Les dejo mil besos como los de nuestras marchas y si andan cerquita de alguna embajada de Chile, no se olviden de solidarizar y tirarle encima nuestra rabia sonriente.

Foto. Héctor González de Cunco

La Segunda, 16 de Agosto del 2011, vía Bloomberg News

Paradigma o expectoramiento (por Rodrigo Lira)

Por quién sabe dónde, por ende, por quién sabe cuándo
por los mil demonios, por diosito santo
por las cuatros esquinas, por causa de
muerte, por lluvia, por quiebra.



Porque yo te quiero - porque te he olvidado-
por los siete mares, por las puras huevas
por las malas o por las buenas
por el cielo inmenso, por entre las piernas
por detrás y por delante, por el candidato
por la derecha, por la izquierda o por el centro mismo
por la letra ene (por quién sabe cuánto)
por sí mismo (o "al cuadrado")


Pues si así no fuera (o "fuese")...por
lo que podría ser (o haber sido)
porque sí o porque no o porque así se dio
la gana, porque Dios lo quiere, por angas
o mangas, por la mañanita, por la tarde larga
por la noche negra, por la madrugada.


Por treinta monedas; por amor al arte;
por la madre patria, por el alma máter, por
la misma mierda...! Porque no sabía, por pura
ignorancia...por mi mano izquierda, por
mi madre muerta, por la puerta, por la cresta o
por la ventana.


Por estas "palabras que pienso y declaro"*
por bueno o por malo, porque tuve ganas
porque ah -¡así no vale!- por todo o
por nada.


Porque qué más daba, porque así me place
por casualidad o por coincidencia o por si
acaso, por si las moscas, porque quizás los otros...
- o cualquiera...- porque quizás la aurora
-o el crepúsculo-
por la penumbra gris...por la azucena...!
por la razón o la fuerza
por los siglos
de los siglos.

un mes

Este último mes ha sido del terror.
antes de salir de vacaciones de invierno (recuerden q trabajo de profesor en un colegio sin paros), perdí el celular, pocos días después de mi cumpleaños se me quebró la pantalla del netbook que está ahí inútil desde entonces. También cuento que me cogotiaron el domingo pasado cuando venía feliz de ver a Public Enemy.
Ciertamente no todo ha sido miel sobre hojuelas, pero eso no es escusa para no actualizar esta bitácora. el tiempo de vacaciones fue bueno para encontrarse y cargar energías para lo que queda del año. :D

concentrado mineral / motor mosquito

amanece de concreto,
moscas pausa apenas pasan esperando
como uvas en parrones,
en otoños.

el mosquito acude atento a la ternura del brasero,
los mosquitos para brisas se reúnen con volcanes
piedras pomes y cenizas,
que no hieren aunque raspan las durezas caminadas por doquieres.

fuma hojas que recoje dentre el humus en que pisa con las plantas sobre plantas,
sobre piedras,
sobre estacas,
sobre flechas,
sobre canas incipientes en las sienes,
devenires olvidados entre mañas le despiertan desayunos de gomina a lo escaso de las sales del camino en que avanza a las rutinas ominosas despiadadas de cotonas juveniles,
que corriendo y maquillando van perdiendo la costumbre de olvidar en el alivio,
de borrar con la mirada
y coronar.

va de a poco recogiendo sus miserias con nostalgia de solcitos de otros tiempos,
galerías que borrosas de tan idas
se apersonan sin aviso al subterráneo parpadeante de goteras que escatiman fluorescentes,
al espacio restringido en que habitan los incendios,
vaporosos,
empañados,
en las nubes,
en pañales como abejas que zumbando van oyendo su destino

jalandrito

inteligencia policial

y dónde está el violentista?

12

El paso del velorio al funeral fue más o menos breve, o al menos a esa hora a mi ya todo me lo parecía, el tiempo no para, pensé.

Mientras las señoras rezaban el rosario y mi mamá se maravillaba con algunas oraciones re antiguas que no oía desde que era niña y que grabó en su teléfono, salimos con con el Pablo a dar una vuelta a ver si encontrábamos algo para comer.

Llegando a Avenida Alemania nos encontramos con el monumento a los niños que murieron en Antuco por la nieve y la tontera de un milico. Atrás del memorial hay una cancha de tierra seca y mucho viento, cuesta abrir los ojos por el polvo y leer los nombres de los 44 muchachos conscriptos y del cocinero que murió abrazando a dos en la tormenta.

Se nos quitó el hambre. Volvimos a la iglesia.

Es

El equipaje del destierro es mi maleta de humo

Bajo las cenizas del cordón

YO PERSIGO UNA FORMA...

(por Rubén Dario)

Yo persigo una forma que no encuentra mi estilo,
botón de pensamiento que busca ser la rosa;
se anuncia con un beso que en mis labios se posa
el abrazo imposible de la Venus de Milo.

Adornan verdes palmas el blanco peristilo;
los astros me han predicho la visión de la Diosa;
y en mi alma reposa la luz como reposa
el ave de la luna sobre un lago tranquilo.

Y no hallo sino la palabra que huye,
la iniciación melódica que de la flauta fluye
y la barca del sueño que en el espacio boga;

y bajo la ventana de mi Bella-Durmiente,
el sollozo continuo del chorro de la fuente
y el cuello del gran cisne blanco que me interroga.

Señales de ruta

Salgo a eso de las ocho de la mañana a trotar por el barrio. Saliendo por La Marina cruzo Panamericana, luego por un pasaje junto a los gatos y por Pintor El Greco sigo hasta Salesianos.
Y-Society en el track. Salesianos al poniente y luego al parque André Jarlan.
Neblina, garúa. Junto al parque, que es un relleno sanitario, hay un peladero cuyo subsuelo también fue basurero. En el baldío varios caballos de feria trotan como yo por la mañana para espantar el frío y los malos sueños.
En el plan regulador de la comuna, el peladero aparece como Etapa 2. Va a quedar lindo cuando lo terminen, igual que el hospital que se levanta a pocas cuadras. Cuando esté listo, el sector tendrá locomoción, salud, comercio y calidad de vida.
En el baldío viven también en campamento los más pobres de este barrio. los sin dientes, los angustiados, los que no están en situación vulnerable o de riesgo simplemente porque les pasan cosas todos los días.
Son las ocho de la mañana, todo el mundo va al trabajo y yo trotando, como para espantar el frío. Cuando escucho las bocinas de los padres apurados que me miran atrapados en la mágica soledad del atasco, yo sonrío de soslayo.
(8) Quien va a traer pizzas a domicilio, si nadie nos oye cuando pedimos auxilio, eso conduce al delirio, miradas de vidrio y la justicia, jamás acaricia al que busca un alivio (8).
Es una alegría tremenda no ser papá. Dos vueltas van al parque que abre desde las diez. En ese sentido, es un parque amable, porque ni la gente de la mantención ni los guardias impiden la libre circulación de los trotantes prima hora. Harta neblina, los caballos de etapa 2 aparecen entre la bruma y hoy no se ve el centro de justicia.
Etapa 3 es el sitio eriazo que queda por el otro lado, justo al frente, por salesianos. El parque André Jarlan es una isla paradisíaca levantada sobre un relleno sanitario. Como Valparaíso, como la Isla Palmera de Emiratos Árabes. Ya no hace frío.
Siempre he creído que el parque debería llamarse Pierre Dubois en vez de André Jarlán, porque si bien el curita falleció producto de una bala militar en el contexto de una protesta nacional y su violenta represión, este se encontraba en su pieza rezando.
Dubois en cambio, era el que salía a la calle, el que retaba a los rorros y a los lauchas por armar las toletole, el que se acostaba en la calle frente a las tanquetas, para que los milicos no entraran a La Victoria, territorio liberado. Ese era el cura choro y por eso debería llevar su nombre el parque, así como La Feria pasó a llamarse Clotario Blest y Salesianos, Salvador Allende.
Ahora suena Quasimoto, termina la reflexión topográfica y salgo rumbo a la casa, no es cerca.
Paso junto a la municipalidad y ya hay gente en volá de trámites. De la muni es preciso decir que es horrible la estética muralista de la izquierda, una tradición que se rehúsa a incorporar nuevos principios a refrescar su fachada, a lavarse la cara, es una lengua muerta, una pieza de museo, de esos museos bien rancios y que nadie visita, un museo de la memoria en un país olvidado.
Por Allende cruzó de nuevo la pana y paso a ver al careloco, amigo querido y recordado que cae en cleta siempre con su paraguas de eter ni dad. Llegando a la plaza camino, cambio el track y luego elongo. (8) Somos piratas del ritmo (8).

de Carlos Droguett

Opino, pues, reiteradamente, que la literatura chilena, y en esto también me incluyo en la parte que me corresponda, es frívola, espiritualmente pequeña, irresponsable, no tiene garra, no tiene coraje, no tiene imaginación, profundidad ni estilo, vive de espaldas a la realidad chilena, no sólo la realidad histórica sino la realidad no escrita, desgraciadamente no escrita

seis

6

La vejez es una desgracia.

grgrgr

Como les dije, empezaba a trabajar en un liceo, profesor de lenguaje. Profesor: un trabajo al que siempre le hice el quite y que me llevó a estudiar periodismo. Profesor1: poseedor de una vida proletarizada, último eslabón de la cadena y destinado a tapar los baches del sistema educativo. Profesor2: aquel que por negligencia, necesidades, ignorancia o candidez (vocación) ingresa a los residuos de la escuela normalista para impartir normalidad desde las escuelas.

Un paseo por la corte de jabba the hut

Anoche, luego de la triste derrota de colo colo, salí con una amiga desde plaza ñuñoa a bellavista para bailar un rato en el jumming, una disco así como rasta que es del agrado de esta chica.
yo nunca había ido y al principio (a eso de las 12 y media), como no había mucha gente me pareció un lugar agradable. Nos pusimos a bailar, pero estábamos estratégicamente cerca del baño y pasaba todo el rato gente cerca de nosotros. Fome, aunque eran chicas igual las que pasaban, de modo que uno podía recrear la vista, pero mi afán era más bien autista y la música -una especie de regeaton arragamufineado- era charcha.
Ahí fumamos un cañito que hicimos a medias con unos muchachos que aportaron lo café y nosotros lo verde. después nos fumamos otro que hice yo nomás. Esa parte fue entretenida y bailamos re bien mientras se llenaba la pista.
Luego aparecieron los personajes. Primero un señor en silla de ruedas eléctrica (de esas que se mueven con un joystick) y gorrito rasta, que se movía por la disco, mirando el trasero de las damas, haciendo como que baila y bolseando marihuana; una gorda amiga de mi amiga con no sé que cahuín imaginario que no quise entender y un gordo ceboso acompañado de su séquito. Mi amiga, que vio mi perplejidad al ver la actitud prepotente del gordo al circular por la pista, me dijo que ese gordo es el que mueve toda la hierba de esto.
Es Jabba de Hut, pensé inmediatamente, aunque por lo fuerte de la música tuve q repetirle tres veces el chiste a esta niña y una vez que entendió, explicarle que hablo de la masa gorda de la guerra de las galaxias, que vive en Naboo, planeta natal de los que caminan por el cielo y que murió a manos de la hermana melliza de Luke (en provocadora tenida de dos piezas).
Pero lo gracioso de esto no es Jabba sino la corte, el mono chico y alado que se ríe, la ternura y la pena del cuidador de la bestia cuando es liquidada por los aliados de la fuerza (que nos demuestra que por más horrible que sea un lugar, el cariño es capaz de infiltrar hasta los espacios más sórdidos), los mercenarios dispuestos a pelear a la primera provocación, las mujeres bellas y dispuestas y todo el mundo de apariencias que circula en las escenas que se dotan a si mismas de espacios de poder. La corte. Pasó en la Francia de Luis XVI, pasó en la volá Hardcore cuando era chico, ¿por qué no iba a ocurrir en el jumming?
Esa fue una de las primeras impresiones serías y ya la cosa pintaba mal. Al rato le dije a mi amiga que nos cambiáramos de lugar para bailar porque estabamos pegados al baño y a la pared y yo quería mirar algo más que un muro y gente pasando.
Nos movimos a un lugar más desocupado, pero que quedaba a un costado... del otro baño. saludamos a una manga de artistas que con sus atuendos exigían respeto. Este hijo de puta (de unos 35 años) no le ha trabajado un peso a nadie y viene a pedir mi respeto mirándome con sorna por venir con zapatos y camisa "como" si viniera saliendo de la pega. ¿qué saben estos raperitos de trabajo y de hardcore? me dio pena por su vida y por sus madres, pero no la suficiente como para decirles nada, que sigan con sus pobres vidas.
Cuando estábamos bailando ahí cerca del baño de hombres, mi amiga me dijo que en verdad a ella le cargaba esta música, pero que iba (bastante) porque se va en la volá bailando sola y que le convidan hierba, que aquí la hierba es libre (risas), que se pone ahí como en el medio, aunque ahoritas no iba allí porque está muy lleno. Insiste en lo de bailar sola, como si el mundo no existiera, cierra sus ojos y se pone a bailar. yo la quedo mirando sin entender mucho, unos dos minutos. Los artistas del respeto me miran y se ríen, comprendo que hago el ridículo y que no comprendo sus códigos. No conozco a nadie y voy a dar un paseo por la disco.
El paseo fue más bien breve, bastó una vuelta para constatar mi propio hastío y fui a buscar mis cosas. hago el gesto de la paz a mi amiga como signo de que me voy para que se quede bailando piola, está en lo suyo y yo estoy apestado, de modo que lo mejor es separar caminos, pienso.
ingenuo.
la chica en cuestión me da un abrazo y me pregunta que me pasa, que porque estoy enojado, le digo que no me enojo pero me incomoda la situación, que para estar solo tengo mi casa y que prefiero irme. ella me dice que la voy a dejar tirada y me río, porque resulta que conoce a casi todos en la fiesta, es como la anfitriona, podría decirse. da lo mismo si los conozco o no, replica sagaz, hoy día salimos juntos y eso es lo que vale, me dice mientras toma sus cosas y me acompaña hacia la puerta.

cinco

5

Con mi familia tampoco es que seamos amigos, vivimos juntos y el trato es cordial, que viene del latín /corda/ y significa 'cercano al corazón'. Es que la casa no es estrecha y los horarios son diversos así que ni nos vemos, cada uno en sus asuntos y felices.

Tengo la idea de que Pablo alguna vez estuvo enojado conmigo, un par de años, cuando yo vivía en otro lado. Pero nunca lo tuve muy claro ni lo conversamos.

Como dice Fuguet, es complicado hablar de la familia. Novelar con el asunto, hacer/contar historias propias que también son de otros, 'de otros' en ese sentido patrimonial que solo la familia puede arrogarse.

Cuesta no sentirse delatando, haciendo público lo íntimo, destruyendo.

Para tranquilizarme pienso que escribir es también una forma de enfrentar el miedo, y pienso que fundamentalmente temo a lo que no conozco. A esta familia que no conozco y que me asusta. No mis tres compañeros de viaje, con quienes al menos concordamos en no jodernos la pita como gesto de camaradería.
Temo a esa otra familia, la de mi padre muerto hace años. Idealizado, muerto y enterrado.


Además, para ser sincero, no es el viaje eterno por el desierto o la patagonia. No es atravesar los iuesei de costa a costa durmiendo en moteles sacados de Hitchcook. No es el viaje en el que dudas del avance enfrentado a un entorno que no cambia. Vamos a ver a la abuela muerta, o muriendo, a la desconocida abuela moribunda, o muerta.

Llegamos a Talca, $753 pesos el litro de 97. El verano que se retira, frío como de polerón.

tres

3

Salimos como a las dos de la mañana en la camioneta de mi mami, una Nissan Pathfinder blanca del año 2000 de la que Odette ha sido su única dueña. La paloma llama cariñosamente al vehículo. Tiene ella un extraño sentido de la fidelidad.

La idea era llegar bien temprano para volver como a las 11 y estar de nuevo en Santiago en la tarde para ir a trabajar. Los jueves entro a las cinco y veinticinco en el liceo.

El compromiso es no quedarnos dormidos, por eso dormimos un rato antes de salir. Pésima estrategia, salimos muertos de sueño para viajar toda la noche. Viajar de noche en auto es distinto de hacerlo en el día o a irse en bus, ni falta que hace decirlo, pero he viajado poco en auto así que ir sentado en el rol de copiloto con la carretera libre de tráfico resultó para mi una novedad muy somnolienta.

El bus es más azumagado. Tengo recuerdos de resacas morales tremendas en máquinas de nocturnos regresos.

Felizmente las distancias impiden que esto sea otra novela sobre el viaje y la familia.

Pablo, que así se llama mi hermano, manejó Hasta Talca. En Talca la bencina es más barata. callados en la noche sin luna, viendo chocar los mosquitos en el vidrio, ni música pusimos. Todo era doble vía, letreros y luz con filtro amarillo.

cuatro

4

Cuando íbamos a la altura de Talca fue que paramos en una gasolinera. Pablo estaba cansado ya de manejar y era el turno de mi mami. Pablo no quiso ni ir al baño, Odette bajó a mojarse la cara y tomar un café para lo que quedaba de noche y recorrido. Yo también bajé al baño, pero no tomé café porque me pareció que los precios eran inmorales.

Es cierto que eran las 3 de la mañana y que dónde iba yo a sacar ramitas que bajonearan, pero lo cierto es que no me interesa pagar tanto dinero por tan poca comida.

Cuando seguimos el viaje ya Pablo estaba durmiendo. Buscamos alguna radio y al rato encontramos la Pudahuel. En un momento Odette me dice que trate de que nadie me vea fumando cuando estemos en Los Ángeles, le digo que obvio y pienso en el caño y medio que ando trayendo y en las posibilidades de indagar los recovecos del hospital, un hospital que desconozco pero imagino antiguo y lleno de patios con hojas cayendo de arboles de otoño. imagino el crujir y el olor de las hojas, junto a la gruta y una pequeña parroquia en la que si es que se muere mi abuela y la velan, podría cumplir mi cometido.

También pienso que tuve suerte, porque los porros están buenos y eso que no había nadie en el pasaje y tuve que comprar en la última casa, a la que le tengo menos fe porque siempre hay un guatón culiao que es hijo de la señora que vende y los corta por la mitad para quedarse con el dinero. Pero no fue el caso, estaban grandes y tóxicos, una delicia para el paladar.

Pero quedaba uno y medio, no era mucho como para hacer alarde. Vamos pasando Linares.

dos

2

pedir permiso para viajar, preparar sanwichs, huevos duros y bebidas. La idea es no gastar. Basta con los peajes y la bencina. Es que además no sabemos por cuanto tiempo vamos, como estará la abuela, si será verdad que está muriendo. Es que como nunca hablamos.

work in progress

prescriptum.

yo quería que esto fuera un reportaje. pero la historia de mi familia, de esta parte de mi familia, no es tan entretenida como para eso.

1

Esa noche llegué a mi casa como a las nueve de la noche, venía del liceo en el que apenas empezaba a trabajar, muy a mi pesar, motivado por las deudas que acarrea mi familia. Mi madre, mi hermano y yo debemos mucha plata, estamos endeudados.

Yo ya sabía lo que pasaba, tenía que ser algo grave para que me llamaran al trabajo, digo. Era mi abuela. La mamá de mi papá estaba muriendo. Mi papá murió hace diez años. 

Decir que desde entonces no nos vemos sería exagerado, pero casi. Más bien se podría decir que son parientes. Desconocidos borrosos en recuerdos de infancia y campo.

-Tómalo con Andina, dijo David Joel, mi tío, el día de la muerte de mi padre.

No es que les tenga rencor, de hecho no entiendo bien porque escribo en plural cuando hablo de... eh... ellos. Los conozco tan poco que apenas los distingo.

La cosa es que mi abuela Rosa Amelia se está muriendo. Ella vive en Los Ángeles. Santa María de Los Ángeles. Los pagos de mi papi, donde quería que echar raíces. Tierra. La escuela para contador, la cancha en el bajo, el mausoleo de la Sociedad de Socorros Mutuos de Obreros de Los Ángeles, la plaza de Antuco con su barco incomprensible en plena cordillera, la siesta en Chacayal.

Venía llegando del liceo. teníamos que ir a Los Ángeles, con Odette y mi hermano.

peda

sentado en los pastos del peda / evadiendo las horas de permanencia / en esa sala de profesores enfermos / en los pasillos elevados que retumban / en la cotona blanca que me cubre.

es que hay cierta ternura en el desdén
una ternura inhóspita
en la que no se puede residir

estado de cuenta

Ha pasado tiempo, ya no soy cesante, ahora trabajo en un liceo.

Pero no es excusa para no poner cosas en el blog.

El punto es que lo escrito -que no es mucho- se ha ido guardando para un eventual libro, aunque hoy hay dos posibilidades: reeditar letra chica con algunas correcciones o derechamente atacar un texto nuevo que está aún en pañales. De todos modos no son temas excluyentes, pero hay q tener claro que desde la nueva política editorial de libros del perro negro no cabe más de un libro por año por autor.

Conversamos anoche con el ioshi y acordamos ponerle patitas a lo de Maori y Marcela, el otro de poesías me tinca q es letra chica y hay tb unas narraciones de un sociólogo sobre erre a pé que podrían aparecer hacía Junio/Julio y con eso cerramos el primer semestre.

este fin de semana el colo juega contra el audax y mi apuesta es porque ganan los albos, ojalá pierda ese ioshi.

falleció la piedra

es cierto que ya estaba un poco podrida,
pero ningún perrito merece tan mal morir,
sin que nadie se preocupe,
siquiera por saber como andas.

las perras chicas parecen estar mejor de los problemas cutáneos
todos mueven la cola
y en el patio de las perras la vida sigue igual que siempre
incluso pareciera que un poco mejor.

:-(

chile's dead baby, chile's dead*

(igual que todos sus poetas)
de ellos ni hablar
el plan es destruir la poesía
torturarla
hasta que sangren los lusers
que sufran
lo están pidiendo a gritos
los fucking masocas

hay que hacer algo más grande
basta de leer

*de una conversación con S. Llach