are u redi lou? this one is for u

pescadas en un abrir y cerrar de ojos

[01:16:46] piedra dice:
http://twitter.com/karol__dance
[01:17:28] mapocho dice:
pq me mandai eso?
[01:18:01] mapocho dice:
nooo po
[01:18:18] mapocho dice:
si acuerdate q a mi me gusta artv y merluzas asi
[01:18:22] mapocho dice:
mm
[01:18:23] mapocho dice:
merluza
[01:18:28] mapocho dice:
ya se q quiero comer mañana
[01:18:42] piedra dice:
jajaajaja
[01:18:48] piedra dice:
eeella la chiquilla ilustrada
[01:18:59] piedra dice:
karol dance super logi
[01:20:04] mapocho dice:
ese es el q bailó con tu hermana me dijiste?
[01:20:42] piedra dice:
http://twitter.com/FALOON_STAR_
[01:20:48] piedra dice:
carretearon anoche en un depto
[01:21:06] mapocho dice:
no
[01:21:23] mapocho dice:
q lata mirar la vida de esos niños
[01:21:28] dice:
jajaajajajaa
[01:21:31] dice:
me da risita
[01:21:38] mapocho dice:
q cosa?
[01:21:58] mapocho dice:
en un parpadeo tenemos cincuenta años estamos gordos y solos mirando la vida de estos niños
[01:22:09] mapocho dice:
sin haber hecho nada mas durante los ultimos 30 años

los gatos y los vinos

(prr prr prr) tarde donde el wari y su hermano chato, amigos conocidos cuando crío en delirios de bomberos.

Mientras el cachorro de gato jugaba con las hojas de albaricoque bajo la parrilla, el sol se iba muy temprano. En tanto, conversamos un chimbombo de papaya con los anfitriones y la maldita.

El vino lo pédimos fiado en la botillería de don Luís, el chato le debe más de 30 lucas a ese hombre, pero le juró que mañana pagaba, mañana porque mañana le pagan. El jugo, lo damos nosotros.

Asi vimos caer la tarde prematura oyendo Sonar, el inexplicablemente buen proyecto radial de canal 13.

-¿y cómo que saliste de la casa ermitaño?, me interroga la maldita.
-tsss, te oyera mi madre, le respondo.
-y esa camisa tan bahiana... la compraste en tus únicas vacaciones, ermitaño?



Fumamos mientras veíamos pasar la tarde, frutos de noble prosapia aún en desarrollo y con secado de sartén, mientras juegaba con algún otro gato que echaba a andar los motores cuando se subía y entonces se ponía fundido, baboso sobre las piernas flacas del hombre solo que es el buen chato, quien además vive con un cuy. Un Cuy es un ratón chascon y de tres colores que casi no se mueve durante el día.


Indiferente a nuestro chimbombo estaba en el patio estaba la pobre Danka, pastora alemana mega flaca que quedó ciega, pero la Danka tiene su revancha: cuando puede se come las matas de aquel que por puro parecerse a Cobain aprendió a tocar guitarra como zurdo antes que como diestro. Y así le fue.

Estos días oscurecen temprano.

DESHECHA ROSA

Escrito por Manuel Rojas, al fallecer su primera esposa María Luisa Baeza.
1

Construido con elementos de timidez y de urgencia,
de pasión y de silencio;
a través de ganzúas y de ladrones hábiles,
acompañado de anarquistas perseguidos por la policía
y de cómicos que morían sin éxito en los hospitales;
entre carpinteros de duras manos y tipógrafos de manos ágiles;
soñando en la cubierta de los vapores
y en los vagones de carga de los trenes internacionales;
con muchos días de soledad y de cansancio,
sin lágrimas, con los zapatos destrozados,
por las calles de Santiago o de Buenos Aires;
ganándome la vida y la muerte, a saltos,
como los tahúres o los rufianes;
cultivando, sin embargo, una gran rosa ardiente,
decidido y vacilante,
llegué donde tú me esperabas con tu ardiente rosa.
No traía sino mi don de hombre,
mi pequeña gracia de narrador
y tres abejorros con hambre.

2

Apretada e intacta, construida con elementos de lentitud y de ternura,
tú venías,
empujada por los vientos de Valparaíso
y a través de los cardúmenes de su bahía.
Por entre los álamos del Aconcagua
y tinajas hirviendo de dulce chicha,
acompañada de campesinos con las barbas mojadas de garúa
y huasos de ojos verdes, que cultivaban la poesía:

- Clara se llamó mi madre,
y mi padre, Claridad;
y yo me llamo Clarisa:
¡Miren que casualidad!;

entre normalistas azules que reían
y novios enfermos del pulmón, que morían
a través de niños que aprendieron a leer mirándose en tus ojos,
tu rosa cerrada para mis tres abejorros hambrientos traías.

3

Fuiste mía y fui tuyo "en el oscuro pensamiento de la noche".
Sin reservas, con locura y con ternura,
unidos en la sangre, en el aliento y en la piel
buscamos aquello que nos unía
y que nunca supimos que era.
Las largas noches eran nuestras, y nosotros eramos de la noche,
trabajadores fervientes, entre murmullos
y silencios de reposo y espera,
como mineros que buscaran o como joyeros que pulieran.
La piel fina y caliente de tu cintura,
la áspera piel de mis piernas;
mi boca impaciente y tu boca deseosa de obedecer;
mis manos como hormigas entre tu cuerpo de panal nocturno;
tu espalda que se arqueaba y mis largos y tenaces brazos;
tus duras piernas y mis insistentes rodillas entre ellas;
mi lengua y su apasionado itinerario.
Y tu recato y mi persuasión,
y tu arrullo y mi contenido grito
de hallazgo o de sorpresa:
en la alta noche, creando, latiendo, buscando,
trabajando con su propio material
su gozoso y limpio destino, esmeradamente.
Y de tu vientre
los abejorros brotaban chillando y mamando,
entre mis lágrimas de hombre y tus sonrisas de mujer.

4

Así ocho años como ocho rosas de doce pétalos
o simplemente ocho años.
A través de sus días y sus noches
tú mirabas blanquear mis sienes
y yo veía cómo tus labios perdían su frescura.
Pero era en tí donde moría mi juventud,
en mí moría la frescura de tu boca.
Alcanzábamos nuestro gozoso y limpio destino.
Los abejorros mamaban y crecían;
mi madre y mis amigos,
y tus amigas y tus parientes, se detenían
y se inmovilizaban en el espacio y en el tiempo,
helados, indiferentes a los sollozos y a las lágrimas.
Ocurrían revoluciones, y los carabineros
eximían de sus exámenes a algunos estudiantes
y de su vejez a algunos obreros;
pero ellos, por su parte, abandonaban a sus caballos en las calles
y en los conventillos a sus viudas,
y estas, llorando, cobraban escasas pensiones de viudez,
mientras los Presidentes de Chile iban y venían
y por allá se entretenían, rascándose o jugando al ajedrez.
Tranquilos, aunque envejeciendo,
contentos, aunque a veces fatigados,
veíamos caer la tarde y nos íbamos con ella,
conscientes de que atardecíamos.

5

Ahora,
desde el fondo de mi ser,
desde donde el aire se transforma en sangre
y desde donde la sangre se transforma en semen;
de más allá aún: desde donde río y desde donde lloro,
desde donde hablo y desde donde enmudezco,
desde donde me detengo y desde donde camino;
de en medio de los oscuros líquidos,
del centro de las blandas médulas,
desde la corriente de las linfas
y desde el bullir de los glóbulos;
desde donde tú puedes vivir en mí
y desde donde yo puedo vivir en tí:
tu recuerdo surge y me lame como una dulce llama,
como una dulce lengua,
¡oh, mujer mía!

6

Y busco tu rostro y tu cuerpo más allá de la muerte.
Inútilmente. La muerte no me da sino tu boca abierta
y el coágulo de sangre que salió de ella.
¿Eres tú? No lo eres. No te reconozco muerta.
Busco después tu rostro y tu cuerpo
antes de que la muerte te entreabriera la boca.
Inútilmente también. Imágenes dispersas acuden:
las manos con blandos hoyuelos,
la piel clara de los muslos,
el vello dorado del pubis,
los ojos de íntimo reflejo verde,
el vientre de niña que mi amor marchitó
y que yo amaba por sus estrías:
expresión de mi hombría y de tu feminidad.
Imágenes táctiles, olfativas, de sabor:
mi mano siente a veces el calor de tu cuerpo,
mi lengua el sabor de la tuya,
mi nariz tu olor nocturno.
Repartida a lo largo de mis recuerdos y mis sentidos,
estás en todas partes y no estás en ninguna.

7

Los abejorros te tienen, sin embargo.
aprisionada por raíces que la muerte no puedo romper,
en ellos estás, en sus miradas, en sus risas, en sus voces,
y en ellos me miras, me sonríes y me hablas.
Y en ellos te miro, te sonrío y te hablo
mientras camino, con mi gran rosa ardiente,
hacia donde tú estás con tu deshecha rosa.

Bravuconada

Constante y peremne reforesto con rimas nativas el monocultivo poético

a todos nos gusta dialogar

pero a veces no se puede, y no importa.

a veces uno es más insolente cuando no toma en cuenta a la gente, y los otros tienen q tratarte bien para relacionarse contigo, o no pasa nada.

y uno hacer cosas bacanes po, preocuparse de eso nomás; el resto son pendejadas

¿29 de Marzo?

Se trata de romper con la ominosa luminosidad de la administración y el lucro.

No habrá paz mientras se siga mirando como paz la violencia estructural que las clases dominantes nos imponen como Estado de Derecho.

No habrá paz mientras se siga tolerando en su nombre que cientos de millones de seres humanos simplemente sobren, y que otros tantos cientos de millones no tengan más horizonte que la mediocridad de la vida administrada.

Decir de una vez basta y hechar a andar.
Tenemos derecho a correr el riesgo.

Abuela

Abuela corta la carne, para que se cueza más rápido,



Abuela toma agua porque le dio sed

una de Walter

Sobre el concepto de historia, tesis vi

Articular históricamente el pasado no significa conocerlo “tal como verdaderamente fue”.

Significa apoderarse de un recuerdo tal como éste relumbra en un instante de peligro.

De lo que se trata para el materialismo histórico es de atrapar una imagen del pasado tal como ésta se le enfoca de repente al sujeto histórico en el instante del peligro.

El peligro amenaza tanto a la permanencia de la tradición como a los receptores de la misma. Para ambos es uno y el mismo: el peligro de entregarse como instrumentos de la clase dominante.

En cada época es preciso hacer nuevamente el intento de arrancar la tradición de manos del conformismo, que está siempre a punto de someterla. Pues el Mesías no sólo viene como Redentor, sino también como vencedor del Anticristo.

Encender en el pasado la chispa de la esperanza es un don que sólo se encuentra en aquel historiador que está compenetrado con esto: tampoco los muertos estarán a salvo del enemigo, si éste vence. Y este enemigo no ha cesado de vencer.

Walter Benjamin, 1940

PESCADORES DE NOCHES SIN VIENTO (y mares sin oleaje )

A Paulo Cuello, en Talcahuano

En caletas deshabitadas de una soledad activa,
como si en ella se estuviese haciendo algo secreto,
y que sólo saben las garzas y
una gaviota cocinera de un pilpil que parece sollozar,
una perdiz de mar con su doliente grito,

bandadas de queltehues protestan
cuando nadie habla,
¡se pasó la liebre!,
y ahora nadie sabe de zorzales tordos,
ni de lloicas incendiadas por taciturnas.

desde lo alto de las colinas el mar parece más grande,
desde abajo, más reducido, se observa como reculando.

DERECHITO AL INFIERNO, o cambio de mando con audio de fiskales y sumo

(bailando el vals del olvido, en avenida matta)

para los tiempos que corren,
instintos extraños son listos
acarreando decepciones, pero
no cante, hermanito
si sabe, no cante,
mejor aplane el asfalto,
preparado, si sabe
escuche, no cante o recuerde.

(desorden para mi jardín,
desorden para verme más feliz)

para correr con los tiempos
de botellas que encienden las penas
no cante compañero,
y aunque caiga un muro y se levanten diez,
haga como el litre que sabe
y no canta, pues lo saludan
orejas prestadas de ahogo y cariño de sangre.

(lo entendido es lo que no entiendo)

Ante esos focos,
es mejor hacerse el ciego,
no vaya, como las moscas,
si ha de correr para los tiempos,
el sitio;
primero con los pies por delante
y la boca llena de hormigas,
no cante de los gritos, mejor
camine a ninguna parte:
la noche es la musa que se venga.

(y devolvimos todo,
y nos sentimos mal)

De vuelta

luego de un periodo de reflexiones veraniegas, estamos de vuelta en esto del blogueo :)

Sale sale oh

para no andar picando la guía
hay que pensar que en el viento los papeles son trocitos
en el viento mientras salen
los colores.

que lesera escribir en ellos.

¿de qué vale fijarlos en la cúspide de lo efímero?

Los colocolinos no votamos por PIñera