viaje

revisando por ahí encontré este poema que es muy antiguo, como del 2002 y yo tenía unos 19 añitos. quisiera aprovechar de dedicárselo a david villagran, compañero de faenas por esos tiempos.

el arte desaparece donde comienza la vida
¿?

despertando fundadas sospechas
sorpresas
a pesar de todas las precauciones
y como es de temer
los rieles están en su lugar.

aún así sospecho fundados sustentos, para
"trabajar con lo esencial en movimiento"

eso era

macabro, insatisfecho

la gran miseria:

A no puede salvar una época (se entiende que k tampoco).
A solo puede no expresar no la miseria de la perdición de su época,

del temor a la erosión del logos,
el predominio de la letra sobre el espíritu
del hombre sin cualidades, ni pistas de
la epopeya de su conciencia

en definitiva, hemos de mutilar la realidad
fundando despiertos sustentos,
arrebatar las reacciones normales, del hombre impotente ante el absurdo de su universo, pues

la condición del hombre reside en la presencia.
la presencia corrobora la existencia.
¿y el viaje?
el viaje corrobora la persistencia del sujeto.

Versión descargable del adelanto de 'el patio de las perras'

Amigxs, existe una versión pdf descargable de lo que estamos haciendo ahoritas, les dejo el link.

Descarga aqui

o si no, directamente en

http://rapidshare.com/files/255510371/el_patio_de_las_perras.pdf.html

cualquier cosa con el link me avisan.

Arte poética en escala de grises

escala de grises en la ciudad de la inversión térmica, dónde las casas son heladas y la calle hospitalaria, la mente es taller de confexión de paisajes sobre un ritmo, que aliña de caras los poemas, y los vinos de testigos, que abandonan en faroles su deseo de universo, piano y saxofón, hiperboles al filo de lo imposible, abonan el deporte en la cabeza de temperaturas que vuelcan estas palabras que dan brillo al papel; sin aire hasta perder el miedo y enlatar las lágrimas, transformando esta lengua en lija y silencio nebuloso y reventado, que transcurre por senderos que confunden... escala de grasas, en la casa, amarga bilis, alegrías de fantasmas en pena, cumpliendo condenas de alquitran y brea, ritmo a falta de emoción, crematorio de pasiones, factoria de manías ¿que querías?

así se fue

el Mapocho se murio de repente, aunque si uno mira en la diacronia, estaba bien mermado mi compadre, igual pensaban esa tarde llevarlo al vetrinario, pero a mi madre le daba verguenza que fuera todo cochino y lleno de dreadlocks como estaba, así que lo bañó y le cepilló el pelo. También le cortó un poco ("la pinta es lo de menos... sos un Mapocho bueno"). En ese cortar el pelo, le pasó a llevar la orejita, lo que precipitó el viaje al doctor. Ahí fue que quedo la escoba. Mi perro, que ya no saltaba la reja chica esa que antes cruzó con parsimonia, que se caía a veces cuando entusiasta salía a ladrar, el perro de mi mami, que hoy no tiene quien le ladre, tenía un tumor inmenso en la guatita, y por eso tan enfermo había estado en el pasado, cuando incluso reiki hubo que hacerle, por eso los peos tan hediondos, tan lindo se veía cuando al auto lo subieron, con los ojos tan re tiernos, tan confiados de cariño; pues fue él quien nos eligió y por eso nos defiende, patiperro como era, callejero, varias veces magullado regresaba por las tardes, exigiendo a ladridos, en la puerta, que le abran, que ha llegado, invitando a las viejitas que pasaban a que toquen, que hay un perro canceroso que se ha ido, con su manta naranjita, lo enterramos, en un oyo que con Pablo silenciosamente hicimos, esperando a que llegara el mapochito, recién muerto, calentito que venía todavía mi viejito. oscurecía y comenzaba a llover.

:(

Este blog está de luto por la muerte de nuestro querido amigo Mapocho.