todos quieren ya ser gato jazz

insisto

insisto, no existe tal plaga de polillas, hablamos de mariposas, mariposas grises, que es todo lo que merece este país.

abajo rio, jimmy

hijo del mapocho y la lejana piedra un poco podrida,
que sin saber del desvelo destos vidrios
reúne bajo tierra
el verso que es la distancia entre nosostros.

no corren tiempos alegres,
mapocho,
con los ojos desgarrados
cafecito avanza rio abajo
fumando en la esquina
editando fantasmas
matanda baratas
cafecitas,
de café y no leche que alimenta
los hijos del mapocho y la piedra un poco podrida.

perdí mi libro, mi niña, los ojos,
y en los ojales,
asoman enfermos junto al mapocho
que ladra gaviotas
salpicando sangre inocente que mana
de una lengua cortada por el vidrio en la carne
que masco, y por la que muero desangrado
por la lengua, como el lobo,
como por la boca, el pecesillo,
mosqueado, y con la jeta abierta,
que tambien amó a combos,
manotazos de sed y miradas que
si matan hacia adentro, jimmy,
río abajo, cafecito,
hijo moreno del mapocho
y la piedra un poco podrida.

Violencia

Para que sobrevivan tus privilegios
hay que buscar culpables que no puedan defenderse
el asesino se hace la victima
"necesitamos seguridad"

hay que olvidar a los viejos, renegar de los enfermos,
odiar al diferente, expulsar al extranjero,
barrer a los mendigos, eliminar a los parados,
aborrecer al debil, obedecer al dinero.

Este es el plan: tener bien controlao a los borregos

Violencia ¡¡Y tu me hablas de acabar con la violencia!!

en poquita fe!

(mis seis minutos de fama)

antiguo probervio arabe

no se trata de saber tomar, la hueá es saber comportarse cuando se toma.

David Linch - a goofy movie

trastorner (tras una cortina de años)

lento perderse acompañando
sumergido,
disuelvo frases,
sin letrero que me guíe.

encontrarse temeroso y reservado
de lo que pueda decir la santa,
de tener algo y no decirlo
de andar de paso por el pueblo,
por la vida,
entonando "my favorite things",
tiritando roído,
regando emano pestes
al extraer sustantivos desvelados
concentro desaires,
mezclo palabras, vaporizo sentidos,
acopio lamentos que desmantelan,
apurados, la memoria.

tras una cortina de años

enterrado muerto y lejano
hijo del mapocho y la piedra un poco podrida
que sin saber el desvelo destos vidrios
hace trizas,
bajo tierra y distancia,
el verso que es la distancia entre nosotros.
no corren tiempos alegres,
mapocho.

Poquita Fe 2008

JUEVES 9 DE OCTUBRE:

12:30
Universidad Diego Portales
Presenta: Héctor Hernández Montecinos

Diálogo crítico:
* Luis Felipe Fabre (MEX) Sobre nueva poesía mexicana
* Pablo Paredes (CHI) Sobre nueva poesía chilena
* Paul Guillén (PER) Sobre nueva poesía peruana

Mesa:
* Marcelo Ramos (CHI)
* Alfonso Freire (CHI)
* Marina Mariasch (ARG)
* Pablo Araujo (BRA)
* Marcia Mogro (BOL)
* Elías Hienam (CHI)
* Gladys Mendía (VEN)
* Georgina Canifrú (CHI)
* Douglas Diegues (BRA)

Conferencia: Raúl Zurita (CHI)

cielo abierto 2008

En el marco del XXIV aniversario de la provincia de Barranca, se realizará el II Festival Internacional de Poesía Cielo Abierto 2008 los días 3, 4, 5 y 6 de octubre, organizado por los grupos literarios Anábasis (Barranca) y Otras Voces (Lima), y siempre con el apoyo de la Municipalidad Provincial de Barranca.

El evento se llevará a cabo en diversos distritos del norte de Lima (BARRANCA, SUPE PUERTO Y SUPE) y terminará con una jornada especial en Lima.

Se incluirá dentro del programa un Tour turístico a la ciudadela de Caral y el Áspero en donde se realizarán diferentes lecturas poéticas. Las jornadas estarán matizadas con la intervención de grupos musicales, artistas, performances, etc., lo que hace de este encuentro un espacio alternativo y muy atractivo para la difusión de la artes.

Asistirán al festival poetas de todo Perú, así como poetas extranjeros que se dan cita para celebrar el encuentro poético más importante del año.

Esta edición cuenta con el auspicio de instituciones públicas y privadas que ven en la propuesta de los organizadores una vía para la descentralización y la difusión de la cultura a través de la poesía.

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por ahí andaremos ;)

El hombre que había olvidado, por Carlos Droguett

Los jugadores suenan fríos en la radio,
afuera llueve, en el campo, en el pasto,
en arena rubia del estadio está lloviendo
papá gol, gol de Colo-Colo,
me grita mi hijo desde dentro de la radio,
corriendo por el agua,
la radio está encendida en medio de la lluvia,
golpeada por los jugadores silenciosos
y por los gritos furiosos que rodean la cancha,
los goles se amontonan en la puerta,
el viento se amontona en la puerta,
hay un jugador herido amontonado en la puerta,
tapandola cno su terrible quejido, con su temprana fiebre,
veo los algodones; papá, veo los algodones,
me dice mi hijo, extrañado, pero minucioso,
sin embargo, fue un gol legítimo,
es un herido legítimo, una herida limpiamente elaborada,
el viento, el temporal, suenan perfectos en ella
y casi orgullosos,
los relampagos se encienden a su alrededor
dejandola con mesura frescamente a la sombra,
la radio está sonando, va navegando por el medio del agua,
contoneándose como una puta agradable recien pagada,
al otro lado de las galerías,
donde se alzan las banderas
y las brisas desnudas
y los gritos despeinados de los fanáticos
y las casas pobres ahogadas en el barro
el viento está lleno de rostros mojados,
gravemente enfermos y llenos de salud astral,
de gritos airados y gargantas llenas de cuchillos y amenazas,
de pequeños presagios, de heridas nuevas y de silbatos,
de los primeros brotes vegetales y helados,
de la helada primavera,
de sus pobres flores sarcásticamente feas e indemnes.
hace calor, papá, luego jugarán de noche,
me dice mi hijo y apaga la radio
para que escuche la lluvia y saque mi antigua consecuencia,
él sabe que soy viejo y sé más cosas que él,
que en cada hecho, en cada grito, en cada gol y en cada herido
puedo mostrarle mensajes generales de los hechos del mundo,
entonces apaga la radio y me queda mirando,
esperando que la explicación caiga exacta,
como una gota de sudor de mi frente cansada,
garrapateada apresuradamente por la vida,
de mi boca cansada, afilada como un puñal de parricida prófugo,
de mis ojos cansados, pero abiertos,
la radio está apagada, pero abierta de par en par, como mis ojos,
veo por ella el viento en el estadio,
las galerías solas,
los gritos aplastados en el suelo,
los pasadizos húmedos y abandonados,
son como caderas célibes y bastas,
como las del buey de la barraca,
como las del caballo de la panadería,
como las de la señora Tránsito, que murió ayer
en su vieja casa en ruinas,
donde murió su hija Charo, con su útero en ruinas
en el pasado invierno.
En medio de la cancha empapada y verde
vuelan papeles, hojas, gritos mojados y rotos para siempre,
los maderos, cruzados en lo alto dle patio,
se han quedados solos como la postrera puerta de la vida,
puerta rota, puerta violada, envilecida,
son los maderos, digo, son los maderos, son ellos, dios,
dios mío, y están mojados, pero sólo de lluvia,
de agua y no de sangre,
pero todo da ya lo mismo, es lo mismo ya,
el mismo cansancio, el mismo tiempo perdido, despilfarrado,
están solos, completamente solos,
solos por toda una temporada, para siempre jamás amén,
ha terminado el juego, niños,
señores, no se reciben más apuestas,
ya no hay más juego, ya se fue el público,
se fueron ya los jugadores discutiendo con el árbitro
y los carabineros verdes y empapados,
arriba, en la lluvia y en el viento, quedan solos
los tres maderos, amontonados como una cruz modernizada y frágil,
como la cruz después que Cristo bajó a dormir su sueño frío
en su tumba de piedra, entre paños perfumados
y vendas y medias y ropas de jugadores duros
llenos de marcas y de cicatrices.

Empaná de pino

(Video sólo en blogger)
Protagonizada por el travesti-performista “Hija de Perra”, quien encarna a una mujer que junto a su sirvienta y esclava “Perdida” se dedican a vender en una feria libre empanadas de pino hechas de carne humana. La obsesión de “Hija de Perra” por revivir a “ Caballo” , su esposo muerto, la llevan a entrar en contacto con seres sobrenaturales capaces de volverle la vida a su ser amado, a cambio de una gran ofrenda.

te voy a tomar

(audio sólo en blogger)

desde luego que no es Bob Marley, sino el filosofo Vico C. Lo bacan es como rapea la salsa.